Horla

« Question d’éternité » dit le Vide sans rire.
« Ah, je n’ai pas le temps, ce n’est rien de le dire »
Répondit le Néant, qui maraudait par là…
Quand derrière la porte écoutait le Horla.

Phyllis

Phyllis enracinée, tes feuilles toujours vertes,
Ont survécu sans peur sur tes branches offertes,
Ensuite sont venus tes fruits énamourés,
Succulents, pourrissants au clos du prieuré.

Les oiseaux d’ici

Ici les oiseaux chantent toute la journée
Pour tenter d’éclairer les mines chagrinées.
Je marche dans l’allée, pense à la terre entière,
Au-dessus, au-dessous, du petit cimetière…

Pelouse

La résidence étale avec ostentation,
Sa pelouse uniforme et ses interdictions
D’y marcher. Les jets d’eau, tapis sous la surface,
Sont emblèmes de la suprématie de classe.

Les ballons

Ils s’envolent, cohue, les ballons rouges, blancs
Se bousculant l’un l’autre dans un bel élan.
Le ciel a l’art serein des peintures flamandes
Et regarde filer, azur, la sarabande.

À secret

Le coffre est à secret, mais nul n’a su l’ouvrir.
Je le regarde en vain, cet objet de désir,
Quand soudain je saisis l’authentique prouesse :
Il ne pourra s’ouvrir que si le désir cesse…

Notre maison

L’allée n’en finit pas. Quelques peupliers bruissent.
Au plus près se faufile le ruisseau complice
Et tu sais que bientôt surgira la maison…
Tu souris. Je t’attends. C’est notre déraison.