Impensé

Systématiquement reviennent les pensées,
Rien qui ne me permette de les évincer.
Je regarde l’assise quiète d’un matou.
Lui semble avoir trouvé. Le rien est dans le tout.

Trop bleu

Les racines de l’aulne, nues, sont à la peine,
Un pauvre filet d’eau juste au-dessous se traîne.
En appeler au ciel ? Mais le ciel est trop bleu.
Les raines sont sans voix. Tant de jours qu’il ne pleut.

Hirondelle

File, file hirondelle, à l’heure de l’orage,
Ange aux trilles ravis, qui ne peut vivre en cage !
Un instant, je te suis de ma plume stylo,
Puis t’abandonne au ciel, lourd de mon juste lot.

S’en détacher

Je voulus ériger d’imposantes murailles,
Et plus tard me flatter de coquettes intailles,
Ensuite ne laisser qu’empreintes de mes pas,
Enfin n’être qu’à peine un souffle, ou n’être pas.

À ciel ouvert

Marcher sur les trottoirs de la ville, c’est vivre,
Imaginer les maisons comme autant de livres,
Élégante bibliothèque à ciel ouvert,
Assemblage superbe de peuples divers.

D’un pas

Il suffit de s’asseoir sur la terrasse quand
Elle vient à passer de son pas coruscant,
Lever l’âme des gens comme un vent une houle,
Une onde bienfaisante au milieu de la foule.

Trop de haine

Elle a tout d’une enfant, mais ses yeux sont lavés
D’une vie délétère. Elle est prête à braver
Les odieux malfaisants, mais l’heure est à la peine
Et je ne suis qu’un grain de sable sous sa haine.