De la vie

Une assiette à finir, un verre aux brunes traces,
Un mégot rougeoyant flanqué dans une tasse,
Il n’est pas loin. J’attends. La comtoise mesure,
Inflexible, le temps. Là-bas, le ciel s’azure.

Crinière

C’était son train de vie, sa façon d’être au monde,
Une crinière blanche avec un air de fronde,
Une noblesse entièrement désespérée.
De ce panache-là, rien n’est exagéré.

Crue

Du tablier du pont, l’eau se rapproche et rage.
Impuissant, le vieil homme fixe les nuages
Et les flots de malheur, alternativement.
La vallée, comme elle peut, tient tête aux éléments.

Revenantes

Je m’immobilisai devant cette vitrine
Avec le singulier reflet d’une officine
Où l’on vendait des simples, depuis disparue :
Les boutiques fantômes remplissent les rues.

Tanières

Dans la bibliothèque, il y a des alcôves,
Où seuls sont invités les derniers des grands fauves,
Écumeurs de vieux livres, orpailleurs de bouquins,
Goûtant la reliure et l’or des maroquins.

Bourrasque

La rafale est rageuse et les trembles se courbent
Aux assauts répétés qu’assène le vent fourbe
Et je frissonne au fond de la cuisine, coi,
L’humanité fragile et l’être inadéquat.

Enclos

La grille s’ouvre et grince avec irritation,
Sur mon passage et j’ai soudain la sensation
Que dans ce clos monte une volonté de nuire,
Ici, même les branches près de moi s’étirent.