Révolte des oiseaux

Les oiseaux se sont tus. Silence insupportable.
On ne voit même plus leurs traces sur le sable.
Alors le ciel s’emplit de tant d’ailes serrées
Qu’au silence s’ajoute un monde enténébré.

À la main

Je reprends mon chemin tracé d’encre et de plume,
Une page après l’autre, où la main s’accoutume
À noircir le papier d’un vieux cahier jauni.
La main, sinon le corps, ce faisant, rajeunit.

À cet instant

À cet instant je fus touché par sa présence.
Il émanait d’elle une belle exubérance,
Alors je fus dans la volonté de saisir
La quintessence… la beauté sans le désir.

Petit déjeuner

Un matin comme un autre ? Et pourtant, tout scintille,
Un éclat dans tes yeux, la gelée de myrtilles,
Un rayon de soleil caressant ta cuiller,
Ton rire qui m’enchante encore plus qu’hier.

Heure rousse

Assis sous la ramée d’un chêne, à l’heure rousse
Où le pinson se fait poseur, je sens la mousse
Ombreuse étaler sa tendresse avec bonheur,
Une brise ténue dissipant ma sueur.

Tu jouais

Elle m’a tant ému cette fugue de Bach
Qu’à plaisir tu jouais, dans la maison du Lac
Où nous vivions cachés, loin des forces obscures,
À rêver que Vénus l’emporte sur Mercure.

Le secret

Cette maison me cache un secret de la terre,
Elle gronde la nuit. Son langage est mystère.
Y loger, c’est tenter de penser minéral,
L’arcane se révèle, lentement, spectral…