Perché

Le bruit sourd des pilons scande la fin des âges,
Au milieu des vapeurs d’usine chronophages.
Un merle fourvoyé, perché sur un poteau,
Siffle le ralliement d’un joyeux vibrato.

Irréversible

Ton sourire fit la seconde étourdissante,
Ému, je descendais, toi tu montais la pente
Un soleil enfantin glissait sur les pavés.
Tenter un demi-tour ? Briser l’instant rêvé ?

L’esprit des tilleuls

Les arbres de ma rue ne sont qu’imaginaires,
Une allée de tilleuls plusieurs fois centenaires
Où je vais, noctambule, assoiffé de beauté,
Chercher les mots qui vont de l’hiver à l’été.

Équerre

L’équerre rigoureuse unit les dimensions
Dans l’espace intérieur des pensées et passions,
La singularité de la jonction des branches
En vain me focalise et vers l’abîme penche.

À bout de voie

Je l’ai vu traverser le pré vers la cascade,
Affolée par les chiens, pathétique naïade
Invoquant les esprits. Moi, simple pèlerin,
Je parvins à les perdre au ras des pâturins.

Contraste

Les piles profilées du pont coupent l’eau brune,
Avec la nonchalance lente de Neptune.
En haut le parapet canalise le flux
Vain, sans fin des autos, machines superflues.

Mon arc

Pour fabriquer mon arc, J’ai pris quatre rameaux,
D’if, d’acacia, de frêne, et le dernier d’ormeau
Puis assemblés avec la magique résine,
Et les fibres de chanvre autour, qui la confinent.