Un jour où les douleurs rodaient comme des hyènes
Errants sur ma peau nue, tu vins, mains de sirène,
Apaiser lentement le feu par la fraîcheur,
Pour que dure l’instant… je fus un peu tricheur.
À contre-jour, je vois le silex translucide,
Ayant peut-être été l’arme d’un homicide
Il y a cent mille ans, sur ce même terrain.
Le sang a disparu, tout comme le chagrin.
Sur la pente au-dessus s’étale un éboulis,
Tel un piège tendu, de mille écueils remplis.
De longs lacets sinuent, dans une belle esquive,
Et ma crainte me donne une allure plus vive.
Quand l’heure est à la peine, que le mal suinte
Et que la vérité, du fond d’un labyrinthe,
Imperceptiblement se décale et fourvoie,
Je me tiens sans trembler et dresse mon pavois.
Sur la pierre, en passant, je pose quelque fleur,
D’une dite mauvaise herbe dont la couleur
Vient égayer le gris du béton qui s’effrite :
Elle aimait bien qu’on aille bafouer les rites.
Le puits noir de tes yeux, d’une étrange manière
Attirait les lambeaux de rêveries dernières,
Il s’en fallut bien peu que je fus de ceux-là,
Mais le cours de la vie me désensorcela…
