Debout

Quand l’heure est à la peine, que le mal suinte
Et que la vérité, du fond d’un labyrinthe,
Imperceptiblement se décale et fourvoie,
Je me tiens sans trembler et dresse mon pavois.

Après

Sur la pierre, en passant, je pose quelque fleur,
D’une dite mauvaise herbe dont la couleur
Vient égayer le gris du béton qui s’effrite :
Elle aimait bien qu’on aille bafouer les rites.

Au sort

Le puits noir de tes yeux, d’une étrange manière
Attirait les lambeaux de rêveries dernières,
Il s’en fallut bien peu que je fus de ceux-là,
Mais le cours de la vie me désensorcela…

Au piano, las

Sous le couvercle du piano, les cordes tendent
À trouver le jeu de leur propre sarabande,
Et le pianiste fatigué se laisse aller
Sur des chemins, des mélodies entremêlées…

Le mur de verre

Je n’ai pas précisé que de l’autre côté,
Je suis localisé, d’un mur un peu bleuté
D’un verre si épais que tu es ondoyante,
Enchanteresse, mon aimée indifférente.

La bicyclette

Véroniques, ficaires, même élan de vie :
La bicyclette solitaire en est ravie,
Butinant les parfums nouveaux de la nature,
Abeille, elle bourdonne et roule à l’aventure.

En chambre

Les formes modelaient les ombres de la chambre
À la lumière trop avare de décembre…
Une chorégraphie lente sur le tempo
D’une horloge glacée, battant son vil clapot.