Hauteur de vue

Je suis monté plus haut, laissant loin les nuages
Au-dessous, comme si j’étais une oie sauvage,
Au point d’en oublier la prison de métal
Et l’univers autour, carnassier et brutal.

Fleur au fusain

Sur le bord du chemin, la fleur était mutine
Et le vent la pressait d’enlever ses bottines.
Alors je pris mon bloc de feuilles mi-raisin,
L’esquissais… Qu’elle fut ravie de mon fusain !

L’autre vue

Je fus longtemps copiste et pratiquais l’onciale,
Assis au scriptorium, au cœur de l’abbatiale.
Hélas les mots ont fui bien loin de mes yeux morts,
N’en reste que l’esprit que je ressens encor.

Été indien

J’ai la langueur du chat dans cet automne lourd,
Et je cherche à m’étendre, à la tombée du jour,
Aussi loin que les ombres lentes qui s’étirent.
Enfin tombe la nuit. J’entends les feuilles bruire.

Le grand tourbillon

Je suis dans l’implacable tourbillon du temps,
Les gestes indistincts de mes mains sont autant
De papillons fuyant une bise indécise.
Ainsi vogue la vie… Faut-il que je précise ?

Jeu de l’égo

C’est l’heure du silence immense de la nuit,
L’idée de sa présence assez me désennuie
Qui s’affirme à mesure que la mienne passe,
Où l’indécent égo de lui-même se lasse. 

Beauté d’en bas

Ces œillets de poète ont surgi du détour
D’un lacet, la beauté délicate au secours
De mon corps épuisé, qui lutte sur la pente
À soutenir l’effort. La beauté me sustente.