Petite voie

Près des aulnes de la rivière il te faut prendre
Un chemin creux qui monte au pech du Saint de cendre.
Au sommet, tu verras les murs d’un vieux moutier.
Prie pour mon âme, gente dame, aie donc pitié.

La cour du roi

Les murailles sont nues, les échauguettes borgnes
Et les corbeaux juchés dessus sans cesse lorgnent,
À travers les givrantes brumes de l’hiver,
Les potences de chêne aux fruits encor trop verts.

En secret

Close depuis longtemps, la maison se dérobe,
Ignorée des passants dans ses murs en adobe,
Au creux d’un labyrinthe orné de cèdres et d’ifs.
Un faune en marbre vert me regarde pensif.

Muse ingambe

La lumière embellit les lianes élégantes
En pinceaux scintillant dans la pénombre lente
Et tu marches, si reine, au milieu du sous-bois
Que les taches dorées sur ta peau nue flamboient.

Le temps du thé

Lointains pétris de rose, échos des véhicules
Au loin, ressac sonore, et tout près la pendule
Au balancement dense, ignorante des gens…
Je vide à petits coups la théière en argent.

Délivrance

Du four naissent les pains de ses mains maïeutiques
Et les tocs sur la croûte ont des sons mélodiques,
Ô grignes chuchotant au nid de la fournée !
De terre, d’air, de feu, d’eau la boulange est née.

Microcosme

Quel étonnant boîtier, tout rempli d’engrenages
Entre lesquels on voit luire un curieux nuage !
Étrange incubation d’un univers entier
Qui tient dans une boîte…et si vous y étiez ?

Sur le champ

Les peupliers se penchent et je penche avec eux,
De racines je n’ai que mes sabots terreux.
Je vais glaner encore aux frimas de la plaine,
En volutes blanchies je jette mon haleine.

Empreintes

Le vent ne se tait pas, la neige se souvient
Du froid noir de l’abysse au cœur des corps anciens.
L’arbre d’or aux kakis perd sa dernière feuille :
Elle choit sur les traces du dernier chevreuil.

Pluie nocturne

Toits de plomb, dômes d’or gouttent sur les pavés.
Sous ton parapluie bleu, ton pas sonne, énervé
Que le temps ne se plie sous tes talons avides.
Un néon se reflète au sol, avec des rides.

Dalle en pente

Son velours côtelé, tenu par des bretelles,
Au bar, il descendait un kir au jus d’airelles
En lissant sa moustache avec le soin d’un chat.
C’est un soir de janvier que la mort le faucha.

Générique

Rien plus ne me retient d’aller où bon me semble,
Au dernier plan d’un film en noir et blanc, qui tremble,
Un masque de poussière et de larmes collé,
Dans le fond, le mirage de rêves volés.

Chaleur humaine

Il observe sous la loupe binoculaire
Une fée des sous-bois, dans sa robe bleu-vert.
Accablée sous l’ardeur de la lumière drue,
La dryade se meurt, le cuit n’est pas le cru…

Poliphile

Dans la forêt de marbre aux colonnes sculptées,
Tu marches Polia, sans jamais de hâter.
Ta robe de linon fait qu’alors je devine
Entre les piliers froids ta silhouette féline.

Funambule

Sur le fil du rasoir (d’aucuns diraient d’Occam),
Face à face et pieds nus, droit devant, nous trinquâmes
À la folie des jours, aux larmes égarées.
Nous tînmes l’équilibre à nos mains amarrés.

Bas étage

Ayant mis ses soucis dans ses vieilles chaussettes,
Il va dorénavant pieds nus comme un ascète
(Ascétisme n’ayant jamais monté plus haut
Que ses chevilles dont le diamètre est si gros)…

Saute de vent

Où la sélaginelle offerte à Pélagie
Dans la case du ciel de la marelle gît,
Le vent mauvais dépose une rose de fer.
Peu s’en fallut qu’elle ne finisse en enfer…

Racines du ciel

Les arbres, sur le ciel, sans feuilles se répandent
En veines d’encre noire et vaines sarabandes.
Au fond le ciel est gris comme un écrin d’argent
Terni par les hivers. Les arbres sont les gens.

Or et feu

Ah ces matins de brume où la terre est languide,
Accueillant le feuillage aux tourbillons morbides,
Encore irrésolu de ses voltes perdues,
Dans la vie et la mort un instant suspendu.

Gravure

Je grave lentement le grain fin du poirier,
Lettre par lettre, en creux, sans jamais contrarier
Le noble fil du bois ni ses veines superbes…
Aurai-je assez de temps pour donner corps au verbe ?

Au plus près

Un instant de dérive et nous voilà partis
Dans les courants glacés d’infâmes clapotis
Plus forts que de raison (la brise est si volage)
Et l’écueil blanchit tel un ossement sans âge.

Insaisissable

Avant après, je nage dans le flot, le doute,
Infiniment serrée, la résille déroute.
Où est la porte, où sont les rôdeurs malfaisants ?
Avant après, je nie le monde du présent.

Basses noces

À cette basse messe où les amours transis
Murmurent du missel les paroles choisies,
La gent de peu se presse et le bronze fêlé   
De la petite cloche aime à toute volée !

Mausolée

Dans la rude rocaille où le serpent sommeille,
Une goutte d’eau tente d’abreuver l’abeille
Dont l’âme douce passe entre les rochers gris
Si loin de son rucher… personne n’a compris.

Littérale

Elle me tombe des mains cette histoire insolite.
À travers un clavier, les lettres à la suite
Ont forgé tant de mots que le sens a coulé
Comme une eau fraîche sur tes cheveux emmêlés.

Amarré

Posé sur l’océan dans mon yole menue
Je suis le seul point fixe et regarde les nues.
Un troupeau d’îles bleues s’approche sur la mer
Et je reste couché, tapi dans ma tanière.

Émoi émoi

J’ai tenté de percer les plus beaux grains de sable
Et d’en faire un collier, ma douce et désirable.
Il eût fallu que j’eusse un ego plus petit
Pour enfiler dessus ces perles assorties.

Douche froide

La pluie lave les corps comme un nouveau baptême,
Annuelle mousson donnant à ceux qui s’aiment
Une part généreuse, un élixir de vie…
Mais ici la pluie froide, injuste, nous transit.

Sous les roses

Les pétales tombés sur la nappe se posent,
Issus de roses sang, les corolles écloses,
Esquissant sur la table un message savant
Qui dit que « sur l’amour, la vie jamais ne ment ».

Somnambule

Dans le couloir désert brille une ligne bleue,
Fluorescente, nue, courant sans fin sur le
Mur et mes pieds se meuvent dans un sortilège,
Où sont les portes ? Que m’arrive-t-il ? Où vais-je ?