Par-delà

Le triangle est gravé sous la statue d’ivoire.
Aisément je devine alors toute l’histoire :
Un éléphant jeté dans sa fosse, debout,
Se vidant de son sang sur un pal en bambou.

Densité

Lodève, un soir d’été. Les murs gémissent, tremblent.
Une ampoule au plafond éclaire, hésite et semble
Étrangement frapper les objets de noirceur.
L’atmosphère elle-même étend son épaisseur.

Passement

Les heures vont de soie, fils et trames serrées,
Ce tissu nous effleure et nos peaux apeurées
Frissonnent dans les nuits et les jours qui défilent.
Il faut craindre les mains de Parques malhabiles.

Dépôt calcaire

Étrange cette goutte d’eau qui s’évapore.
Un cerne lentement la remplace et décore
En blanc le fond du verre. Un moment d’absolu.
Quelque larme séchée ? Je ne me souviens plus.

Les heures

Dans le salon feutré, la musique assourdie
S’infiltre. Une comtoise encore s’enhardit.
Du fond de son fauteuil, la dame réinvente
Un univers à part. Le destin s’impatiente.

Épitaphe

Elle fut bayadère, elle eut des tas d’amants
Puis finit dans un bouge aux îles Andaman.
Pour l’amour d’un pêcheur de perles, souveraine,
Elle se noya nue… devint-elle sirène ?

Au quai

Et toi, juste à côté d’un train qui ne part pas,
Ton cœur éparpillé entre ici et là-bas,
Tu regardes les rails, interminables lignes
À jamais séparées. La vie, de tout, fait signe.

Accueil

Autour de ma maison poussent des herbes folles
Et du faîte moussu quelques pigeons s’envolent.
L’hiver, sans demander, dans la cuisine entrez,
J’ai toujours un bon feu sous mon toit délabré.

En soie

Elle ôta du pyjama son carré de soie,
M’observant du coin de l’œil, de son quant-à-soi.
Le carré léger tomba sur le carrelage,
À l’âge où le plaisir vient d’un instant volage.

Estive

Le visage émacié, la moustache en bataille,
Il regardait son val de pâture et pierraille
Où les moutons paissaient depuis plus de mille ans.
Son instinct de berger s’épanouissait, lent.

Petites lumières

La guirlande clignote au trois, rue du Pontel,
Mado l’avait branchée deux jours avant Noël.
Elle est morte d’un coup pendant l’Épiphanie,
La guirlande clignote et qui donc s’en soucie ?

Saules et flux

Les feuilles argentées des saules sont passées
Dans la rivière sage aux reflets apaisés.
Le bateau sans timon qui à vau-l’eau m’entraîne
En effleurant leur limbe attire les sirènes.

Dans ce vent

Ces voiles de soie grège, ils sont amis des vents,
Qu’ils saluent, délicats, d’une danse en avant.
Puissent-ils soutenir, légers, notre prière
À peine chuchotée, de passants ordinaires…

Terre à mots

La teinte saumonée du bulle m’accapare
Un instant mes pensées de sa couleur se parent
Et le relief têtu des fibres me confond.
Les mots sur ce papier s’enracinent profonds.

Rêve minéral

J’ai vu les galets rouges et l’eau blanche couler
D’écume et de fureur, dans le lit mutilé
D’un torrent de hasard. Qui sait ce dont ils rêvent
Enfouis sous les eaux, ces galets…d’une trêve ?

En cette salle

Les carreaux jaunes laissent voir les profondeurs,
L’impression d’un passé qui remonte pleureur,
Au bord des univers, des franges de poussière
Où les larmes s’incrustent comme les rivières.

Trampoline

Le médaillon qui pend à son cou se déchaîne
À ne pas retomber sur sa poitrine pleine,
Est-ce la pesanteur qui ne veut plus agir
Ou bien le temps qui lasse, ayant cessé de fuir ?

Belle mort

Les arbres me sont grâce et la verdeur y ploie,
L’harmonie se propage en l’absence des lois.
Je marche sur les feuilles mortes, qui s’enivrent
Aux ferments lourds des êtres si pressés de vivre.

Fonds

Du front bas d’un banquier tout courbé sur son or
S’élèvent des pensers, sans qu’un moindre remords
Ne parvienne à freiner ces bulles argentées.
Les feuilles d’un bouleau frémissent à côté.

Ad libitum

Je dois noter les pas, les gestes, les erreurs,
Les paroles perdues, les battements de cœur,
J’écris tout dans un livre aux pages infinies,
Ma vie est aspirée par la graphomanie…

L’homme aux corbeaux

Lèvres minces, feutre noir, l’homme en chemin peine
En montant vers le manoir, dans ses mains des graines.
Une troupe de corbeaux lentement le suit
Qui réclame grains et mots. Des ailes de suie.

Tempête

Il boit dans la cabine et n’en veut pas sortir,
Le vent qui vocifère à force de fraîchir
Aiguillonne la houle. Il a peur du gros temps.
Les marins se sont tus, quoi de plus inquiétant ?

Le cri

Il fissure la roche, il crevasse la terre
Et dans ces mille éclats laisse un peu de mystère,
Un kaléidoscope où tournent les couleurs,
L’espace tourbillonne, un monde en chaque fleur.

Axe

Rien de ma vie ne va qui ne retourne au centre,
Immobile attracteur, tout au fond de son antre,
Un peu de chaque jour laisse un léger parfum,
Tous ensemble mêlés pour une étrange fin.

Fauchaison

De grand merci, la Mort intervient quand il faut.
Foi n’est besoin, pour sentir le fil de sa faux.
Vint le jour où la Mort, avant, dit au bonhomme :
« Neuf vies tu n’as, d’un coup d’un seul, c’est économe.

Sans lunettes

La vue s’en va, le flou des choses m’environne.
À ce sfumato fin, je vais, je m’abandonne
Et je me sens félin, dans cet instant, pareil
Au vieux chat qui s’étire à son aise au soleil.

Pense-bête

Une âme au bord du gouffre, une fiasque de vin,
Des pâtes au basilic, un morceau de vie vain,
Une tranche de pain, quelque vague sourire,
Un ami de silence, un thé sans rien se dire…

Qui bat ?

Elles sont dans l’éther, de vous à moi, les ondes,
Étales ou éternellement moribondes.
Aussi, l’âme tendue, je me tais et me ploie,
Le temps ne m’est pas dû… Qui ne subit sa loi ?

Bas-reliefs

Bah, les clefs blasonnées tiennent les voûtes sûres,
Il y a bien longtemps que nul, de la voussure,
Ainsi n'a caressé les pierres ciselées,
Des devises les mots obscurément celés.

Libération

Sur le trottoir, assis, l'homme attend que la grille
Aux pointes acérées laisse sortir la fille.
Il ne sait pas que seuls les morts passent par là.
Les vivants sont jetés dans la rue au-delà.

Un charme

Elle était grande, un peu voûtée, jeunesse en berne.
Elle servait dans une prétendue taverne,
Verre, plastique, acier inox, odeur d'argent,
Mais elle avait un air, un sourire engageant.