Refuge

Le président se rêve ailleurs et autrement,
Faisant un pique-nique dans d’un pré normand.
Sur le plaid écossais, la sieste se profile
À l’ombre d’un pommier. Un serpent se faufile…

Œuvre-objet

L’œuvre authentique trône au milieu du salon,
La copie se complaît dans son rôle félon,
Seul un certificat marque la différence.
Où donc est passé l’art dans ce jeu d’apparence ?

Spirale

Dans cet étrange lieu, les cercles sont des spires
Et leur centre se tord dans un infini. Pire,
Il sort des dimensions entières, point fractal,
Faut-il l’irrationnel ou le transcendantal ?

Dans tes rêves

La fine brise joue d’un lit de feuilles mortes,
En ce creux de sous-bois que ton sommeil emporte
À tes côtés, je sens l’univers s’effacer,
Le tien devient le mien, nos mains entrelacées.

Auprès

Je sens les énergies qui se groupent autour,
Les forces de la vie s’épandre dans mes jours,
Sans pudeur, lentement, comme une pleine aurore
À l’unisson mon âme à ces rayons se dore.

Crampes

Mille griffes d’acier mordent dans la chair vive
Et la chair, de douleur, en vain se tétanise,
Et les griffes d’acier ne lâchent toujours pas,
Je voudrais être ailleurs que dans cet ici-bas.

Égarement

Rien ne bascule ici, objets, pensées sont stables,
Une pièce inconnue, je suis pris dans ses sables
Mouvants. Rien n’est plus faux que cette éternité,
D’elle à moi, qui s’impose : instamment la quitter !

Vues d’ailleurs

Le jour, la nuit, la Terre va dans le néant
Dans sa robe diaphane, et son bleu d’océan.
Dessus, les pieds d’un enfant secouent la poussière
Au rythme lent des coups de gong, au sanctuaire.

Preuve

Sur le rebord de la fenêtre, il déposa
Une plume de sansonnet, du mimosa,
Mais le vent fit que tout partit à tire-d’aile,
Et de ce rite elle ne sut la fin cruelle.

Dire

Nous nous étions tout dit, nos rêves et nos peines
Avec un flot de mots, posture fellinienne,
Alors nous fûmes las de cette logorrhée.
Le délicat silence était à explorer.

Être

Je suis le pâtre et ses brebis, l’herbe d’estive,
Un torrent fou qui part au-delà de ses rives,
Un nuage qui dans le ciel, à peine né,
File sur le bleu de l’été, tout effréné.

Au centre

C’est arrivé un soir, les volutes splendides
Écrivant dans le ciel les signes des sylphides.
Alors les éléments, convoqués par les Dieux,
N’ont, de la roue du temps, laissé que le moyeu.

Ariège

La montagne est patiente. Accrochée à ses flancs,
Le mur de pierres sèches, même un peu branlant,
Tient ferme la terrasse, à présent inutile,
Attendant le retour des paysans habiles.

Ail

Mes mains fouillent l’humus et plantent les aulx roses
En regardant le ciel, dans une terre enclose,
Un plessis d’acacia de mon autre jardin.
Le rougequeue bavarde et s’envole soudain.

Somme d’été

Le soleil est colère et me point rudement,
Il me faut fuir cet astre en quelque lieu dormant,
Ce bois touffu qu’en plein mitan de la journée
Je gagne, où je me laisse au sommeil entraîner.

S’accepter

Nous avons déposé nos armes sur la table,
Y compris les mots durs, formules implacables.
Un silence gêné s’installe. Un peu de thé.
Nos regards sont enfin dans la sincérité.

Perpétuité

Je cherchais ce qui dure, incidemment, autour,
Épitaphe gravée de lettres aux contours
Incertains, bouquet las d’immortelles fragiles
Et je vis l’hirondelle aux figures agiles.

Veillée

Le volet claque au vent, bruit sourd contre la pierre,
Il est minuit peut-être et, quelque part sur Terre,
Une flamme de lampe à huile monte droit,
Sous le regard d’un homme en prière, qui croit.

À tout vent

Dans mon jardin, j’avais mis des larmes secrètes,
Y ont poussé des fleurs, des œillets de poète,
Après la fleur, la graine, une bien belle mort…
Aussi des mots passés je n’ai pas de remords.

Essentiel

Je me suis dépouillé (combien je fus rétif)
De choses superflues, pour l’unique motif
Que la vie sans faillir me presse d’être vrai,
Que le froment s’étouffe au milieu de l’ivraie.

Image

Tu lisses tes cheveux d’une main longue et belle,
Imaginant que tes accroche-cœurs rebelles
Éloignent les esprits que tu voudrais si près.
Mais qu’en sais-tu ? Le monde est-il dans le portrait ?

Cible

Être à la fois l’archer à la flèche invincible
Et filer au-devant, pour en être la cible :
Étrange cauchemar, comme un autoportrait,
Tout de ma vie n’étant que de tirer un trait.

Effroi des roses

Dans la fraîcheur du soir s’endort le jardin clos.
Ses dix boutons de rose non encore éclos
Rêvent de s’échapper au-delà des murailles
Et de s’enfuir très loin du jardinier qui taille.

Excalibur

La forge d’Avalon cogne dans mes oreilles
Où Galan sait férir, il n’a pas son pareil,
L’acier nu de l’épée qui si bien tranche et tue.
Sur l’île de granit, il n’est d’autre vertu.

Laie

La forêt de bambous s’élève vers le ciel
Oscillant çà et là sous le souffle essentiel
De l’esprit tutélaire et l’air me fait défaut :
Courir pour échapper, mortel, à cette faux.

Nicotine

La minute se tait, la cigarette fume,
Il te faut ce moment qui simple se consume,
Un petit bout de vie que le plaisir retient
Dans le flot sans couleurs des jours, du quotidien.

Chuchotis

Vous murmurez en bas, dans le hall à colonnes
Et le bruit de la soie sur votre corps résonne
À l’unisson, l’écho de tout cela s’étend
Sans que ne soit le sens, harmonie de l’instant.

Inspiration

Tu tiens dans ta main droite un stylo-plume noir,
Tes avant-bras posés sur le sous-main, sans voir
La feuille de papier vergé qui te fait face,
Embarquée dans un monde aux images fugaces.

Apparences

Les cadres, les miroirs, les ombres fugitives
Escortant la pâleur de trois âmes chétives
Ont fait surgir en moi des souvenirs lointains,
S’élevant lentement des gouffres du destin.

L’orée des ténèbres

La lumière caresse étrangement l’espace
En jouant sur les murs et la grande rosace,
Illuminant parfois les verres colorés
Des vitraux que les ombres veulent dévorer.

Purge

À tituber ainsi au bord de la Tamise,
Il se pourrait qu’un verre ne soit plus de mise
Et pourtant tout s’effondre et vous incite à boire
Ces verres d’alcool blanc qui vous finissent noir.