Notre aurore

L’aurore se fait ciel quand vers moi tu te penches
Et caresses mon front d’un revers de ta manche
Élégante et soyeuse, à l’aune de ton corps.
Nul doute que l’instant persiste… et plus encor.

Alauda

L’inutile alouette ayant perdu le ciel
D’un plomb vilainement enfoui dans une aile
Se traîne sur la plaie d’un automnal sillon.
Passe juste au-dessus l’ombre d’un papillon.

Pèlerinage

Le temple est loin devant, je gravis les rochers,
Bancs de brume, soleil, maigres arbres perchés,
L’air vibre autour de moi, soudain le temple en ruine
Apparaît. C’est la joie qui monte dans la bruine.

Vanne

Ce petit rien qui fait de toute irrévérence
Une blue note au fil du flot des apparences
Arrive par un geste, un sourire, un regard
Et notre monde alors a des lueurs d’Asgard.

Alep

Je glisse entre les draps, dans l’armoire vosgienne,
Enfouis, des savons d’Alep, une douzaine.
En cascade l’air filtre au travers des tissus.
La griffe de la mort y est brodée dessus.

Équilibre

Au milieu du courant, le morceau de bois flotte
Alors que les flots verts gentiment le ballottent,
Il reste sans bouger dans les ondes qu’il fend,
Léger comme un oiseau, juste comme un enfant.

Ô temps

Fut-il jamais plus beau sourire, que nimbait
Le soleil se levant sur la Botany bay ?
La grâce de l’instant s’éparpillait en mille
Éclats d’éternité… Que la grâce est fragile !

Miskatonic

Les colonnes tendues vers les arches obscures
Évitent de frôler les vieilles reliures.
Armitage le sait, dans ces rayons maudits
Sont toujours à l’affût les livres interdits.

Au revoir

Du portail, elle nous fit signe de la main,
Tandis que nous partions déjà sur le chemin.
Elle s’en retourna, gauche sur le dallage,
Éprouvant encor plus le poids de son grand âge.

Flûte

Il ôta ses lunettes, les mis doucement
Dans un mouchoir de soie, comme en ont les amants,
Puis chercha l’horizon lointain des rêveries
Dans la magie de Bach et sa badinerie.

Ultimes tomes

Je les ai vus passer ce soir dans le ciel brun,
Volant bas sous le plomb des nuages d’airain,
Bruissant de mille mots dans l’air qui les rend ivres.
Ils passent tous ainsi. Ce sont les derniers livres.

Écrire

Est-il jamais sorti de sa tour aux corbeaux ?

Tant de marches à gravir, pâlies sous les flambeaux…

S’empilent tout autour des myriades de livres.

Il ne sait plus parler, il écrit pour survivre.

En pensée

Un jour pareil, se mettre sur son trente-et-un
C’était inévitable et peut-être opportun,
Je t’attendais transi sur le pas de la porte,
Un feu de bois brûlait, en est-il d’autre sorte ?

Bûcheron

De l’aube jusqu’au soir, au cœur du bois joli,
Ma hache sur l’épaule, achevant les chablis
Que la tempête à mis souche par-dessus terre.
À l’arbre aussi la mort apporte le mystère.

Gouttes

La rivière s’enroule au pied des monts serrés,
Tu files t’y baigner, perles d’eau, peau cuivrée,
Ton rire se disperse en mille éclaboussures
Autour, comme un collier que le soleil azure.

Dans la rue

Derrière ton vélo, c’est un ancien landau
Qui te sert de remorque, improbable fardeau
Que tu traînes partout dans les rues de la ville.
Au milieu des nantis, c’est là que tu t’exiles.

Il fait bon

Couché sur tes genoux, le tressaut d’une veine
À ton poignet m’étonne ; il faut que je réfrène
Une angoisse de n’être auprès de toi qu’un temps.
Chaque minute est belle et je goûte l’instant.

Mon arbre

La façon dont tu ploies sous les forts vents d’automne
Et les feuilles rougies qu’alors tu abandonnes
Ont l’étrange reflet de notes et de mots.
Ta parole s’étend aux plus grêles rameaux.

S’aimer

Mon corps est détenu par l’idée que j’en ai
Quand je lâche l’idée, mon corps alors renaît.
Doucement, lui et moi, réapprenons à vivre
Ensemble. Une alouette, élégante, s’enivre.

Dans les cordes

Dans cet instant, les deux violons qui se répondent
Éparpillent mon cœur aux quatre coins du monde,
Un cœur ainsi brisé ne craint plus le destin,
La musique l’emporte au près comme au lointain.

Chat muse

Précisément sa patte a franchi le néant
Qui sépare ma plume d’or du papier blanc
Brisant net, ce faisant, un vilain sortilège,
Autorisant mes mots à imprimer la neige.

Clair de lune

Sur la plage de sable noir, la lune blême

A laissé des traînées d’argent, comme un diadème

Au milieu de tes cheveux roux. La mer entend

Ton cœur qui cherche dans l’hiver tous les printemps.

Constat

Est-il jamais trop tard ? De n’avoir pas tenu
La promesse d’aimer sans raison convenue
Me laisse comme un fleuve en l’absence de rives,
Et toi comme une plaine où le désert arrive.

Humanité

Les cadavres exquis ne sont plus à la mode,
On préfère employer de triviales méthodes,
Assassiner des gens, puis empiler les corps
Dans la fosse commune. Appréciez le décor.

Dilatation

L’océan ne m’a pas suffi. Le vent s’enroule
Et me confie : « Je suis l’écume sur la houle. »
Au sommet, la vague qui croule en vain défie
La verte goule. Au-dessus l’air se raréfie…

Cent-trois

Elle s’est éclipsée dans un bruit de moteur
Deux temps, visière haute, air désapprobateur.
Les mains dans le cambouis, j’en eus pincé pour elle,
Un sourire eut suffi. Voguent les hirondelles.

Clos

Le clos du presbytère est isolé du monde.
Un troglodyte y vole et son étrange ronde
Enchante le jardin. La rose ensauvagée,
Délicate, s’entrouvre. Au fond, rien n’a changé.

En voûte

Les piliers sont plantés dans le socle de pierre,
Une chauve-souris volette, aventurière.
Au-dessus, les démons accroupis dans le noir
Accueillent les pensées du haut de leur perchoir.

Prison

Il a cloué des gens sur les murs du cachot.
Les clous se sont rouillés, ou trop froids ou trop chauds,
Les murs, l’esprit, gauchis sous la pression de l’âge,
Ont fini par ouvrir des brèches dans sa rage.

Feuille morte

Avec grâce elle chut sur la terre assoupie,

La feuille du bouleau près de la source aux pies.

Sur ton pull elle eut fait une broche élégante,

Hélas, d’un tel argent, tu ne fus qu’ignorante.

Disjoints

Les images font corps mais le corps est gisant,
L’esprit l’a laissé mort, ou presque, soi-disant,
Chacun va son chemin, l’un tout contre la terre
Et l’autre dans le fleuve antique des mystères.