Allure

La mesure est laissée, comme la démesure
Et j’enroule l’espace au-delà de l’usure
Au guidon du vélo fidèle de toujours,
Le ruban de la route au travers de mes jours.

L’homme en larmes

Le richissime est mort, la foule est silencieuse.
Un homme approche en pleurs, la mine malheureuse.
Arrive l’officiant : « Pourquoi pleurer ainsi ?
Êtes-vous de son sang ? » « Non, c’est bien le souci ! »

Karma

Sur une mer étale, j’ancrais mes pensers
Longtemps, dans l’abandon des vouloirs abaissés,
Qui renvoyait l’image enfin d’un vide immense
Où jaillissait l’amour, où palpitait l’absence.

Au comptoir

Le zinc est éraflé, les verres sont usés,
Les rides sur les joues infiniment creusées
Racontent une histoire, une histoire du boire
En veux-tu en voilà. Le silence d’y croire.

Girolles

« Laissons-les vivre là », dit-elle à son vélo,
Des chanterelles qui poussaient près du bouleau.
« J’en ai plein mon panier », puis elle repartit
Sur la sente dorée, dans le bois des Ventis.

Alerte

Ils rebondissent tant, les échos de ses rires,
Entre les arches bleues, que les passants de cire
Ont l’âme qui se meut, puis la voilà qui vient,
Vive, ondoyants jupons. La ville se souvient.

Falaise

Les strates sont creusées de rides parallèles
Où les aigles parfois se posent, grandes ailes
Ouvertes, recherchant les courants ascendants,
Rémiges qui frémissent, long regard ardent.

Cliquetis

Les squelettes cloués sur les portes de grange,
Humains peut-être, dans les visions qui dérangent,
Ont cessé de bayer (ce vent n’est pas joueur).
Les osselets soumis s’en vont de mauvais cœur.

Du bistro

Tu fumes au carrefour, tout près d’un lampadaire
Et les fantômes bleus qui passent te sidèrent.
Un quart d’heure de plus, le froid saisit les fées.
Je sors du Dix de der pour t’offrir un café.

Pépin

Tranches couperosées, l’orange était sanguine
Et le couteau taillait dedans vers l’origine
Intime des futurs condamnés par le fer.
Le temps se tient toujours aux portes de l’enfer.

Trouble

Je souffle sur la vitre et la buée s’étend,
Gomme les formes de la rue basse. J’attends
Qu’une goutte dessus lentement perle et glisse,
Une larme en miroir fait d’une joue sa lice.

Douce et salée

Le savez-vous, les jours où le fleuve remonte,
Un peu d’histoire ancienne avec l’eau nous raconte
Où le ciel se reflète en bandeaux déchirés,
Le savez-vous, le monde où bientôt vous irez ?

Paresse

J’aime quand le soleil se traîne sur le banc
De la cour, où le chat s’étire, en absorbant
Les taches de lumière, emplies de chaudes ondes.
Au ciel les martinets bouclent de belles rondes.

Inscription

La lumière en filet de la lanterne sourde
Éclaire le plancher, juste entre les lambourdes,
Et sous le vieux vernis se devinent les mots :
« C’est la dernière planche du dernier ormeau.»

Goupil

Rousse fourrure et grands yeux d’ambre, il fait de la
Broussaille un orchestre de chambre, un vrai gala,
Glapissant vers le ciel que la lune gingembre
Éclaire de tout son éclat, fier il se cambre.

Déréliction

Je me suis débattu, dans le sable noirci
Des souvenirs confus, des heures endurcies,
Dans l’arène où bourdonne un milliard de poèmes,
En enfer comme au ciel, toujours contre moi-même.

Destination

Entré dans le jardin, de nuit, par le portail.
La pâleur de la lune amplifie les détails.
L’aube est encore loin. Les statues se balancent
Et mes pas dans l’allée reflètent mon errance.

Escale

La tête ingénument posée sur ses genoux,
Maude rêve de l’heure où les « je » sont des « nous ».
Lui passe un doigt distrait dans ses boucles légères
En bénissant le temps des grâces passagères.

Embellie

La ballerine sort, en coulisse, un mouchoir
De la poche d’un grand Pierrot, vêtu de noir,
Qui ne la chérit pas. Elle en essuie des larmes.
En scène, d’un sourire est revenu son charme.

Main

Tu déposes, férue, les tarots sur la nappe
En un cortège lent, sans que rien ne t’échappe
Et, quand le Bateleur près du Fou s’est casé,
Tu écartes tes mains, alors, de mes baisers.

Bruissement

J’ai vu la place blanche étourdie de soleil
Glisser voluptueusement vers le sommeil
Puis les multicolores robes dans la lice
Entrer pour un instant de grâce et de malice.

Vallée

Les mégalithes noirs sont un cri vers le ciel
Obscur. Au-dessous gît l’autel sacrificiel
Et les secrets enfouis s’insinuent dans les brumes
À l’aube, façonnant d’insolites volumes.

Retour au bercail

Il mit ses vieilles mains bien à plat sur la table,
En espérant pouvoir aller à son étable
Une dernière fois. La flouve est dans le foin,
Dit-il en souriant quand la mort l’eut rejoint.

Téléphone

J’eusse voulu donner cette courte minute
Encore l’impression d’être qui vous connûtes,
Un oiseau dont les ailes étaient faites de vent,
Mais je ne fus que moi. Silence décevant.

Multicolore

Le pré de mes désirs est envahi de fleurs,
Colchiques, boutons d’or, venimeuses couleurs.
Y puis-je encor avoir droit de vaine pâture ?
Ainsi sont les printemps aux tristes créatures.

Lacrymal

Poings au fond de ses poches, infiniment serrés,
Prêts à faire jaillir, des ongles acérés,
Quelques gouttes de sang, perles à peine écloses,
Il pleure, les yeux secs, conséquence sans cause…

Bunker

Le béton du blockhaus et ses moignons de fer,
Écartelant le sable en quête de l’enfer,
Serviront pour finir aux oiseaux de passage
À fienter sans vergogne. Il n’est plus bel outrage.

Salpêtre

L’efflorescence gagne aux murs des longs couloirs,
Blanche comme une aurore et maquillée de noir,
Rupestres graffitis, dendrites assassines,
Ai-je bien tout saisi de ce que tu dessines ?