Dans le sang

Ils se sont rassemblés, fusils en bandoulière,
À clamer haut et fort leur foi particulière
En la force du fer et des armes qui tuent.
Les forges de Vulcain, noires, se perpétuent.

Harmattan

Le vent rouge a rongé les murailles anciennes,
Emporté les échos des batailles nubiennes
Et laissé le désert dans sa blondeur de feu.
L’homme est passé. Le monde est tout en un seul lieu.

À flots

Elle n’avait posé sur la table du bar
Que sa morgue, devant la vanité du fard
Qui coulait sous le flot lacrymal. La détresse
Est parfois, dans le cœur, si proche de l’ivresse.

Le train

La voie ferrée s’étend comme une plaie béante.
Une locomotive entraîne sur la pente
Un cortège divers de wagons et d’humains.
Rien ne peut l’arrêter. Je meurs jusqu’à demain.

Lucioles

Le vieillard aux yeux morts déclame des poèmes,
Assis sur le muret qui borde la nuit même.
Alors les vers luisants scintillent tout autour
Et le vieillard sourit. Ses mots donnent le jour.

Routine

Il suspend son blouson dans le fond du garage.
À côté, le miroir toujours le dévisage.
Encore un jour vécu. Le travail est sans fin.
L’autre univers là-bas. Les traces d’un parfum.

Au fil des nuits

La terre a des saveurs qui ne se font goûter
Que par ceux qui, gisant, fixent le ciel d’été,
Le velours de la nuit bordant la terre chaude,
Une étoile filant dans l’obscur, en maraude.

Juste au-dessus

Je me suis vu flotter au-dessus de mon corps,
Dans l’heure silencieuse où la conscience, au bord,
Devine l’épaisseur des mondes qui chavirent.
Encore un jour, un an… le temps ne fait que bruire.

Aérien

Je suis le vent qui passe et qui n’ose toucher
Les nues dans l’azur pâle, aux corps empanachés.
Je suis l’oiseau blessé qui tombe vers la terre
En criant de n’avoir bientôt plus qu’à se taire.

Les issues

Le silence reflue, comme un écho lointain
De pensées enfouies. Vue de miroirs sans tain,
La vie semble vibrer, malsaine, dans sa cage
Et les arbres là-haut n’en portent pas ombrage.

À voir, été

Les gens tissent la rue, j’absorbe les couleurs
Pailletées de soleil. Je veux ignorer leurs
Spectrales dimensions. Ma mémoire s’étire
En denses tourbillons qui ne cessent de dire.

Autrement

Dans le jardin, les pierres cessent de tourner.
Les oiseaux font silence. Il fait bon frissonner.
Quelques herbes s’en vont au fil de la rivière.
Une brise se lève. Étrange itinéraire.

Corps et biens

Notre exégèse lasse en fut le premier signe,
À vouloir établir des paradigmes dignes,
Alors qu’il échappait à notre entendement
L’abyssale étendue du monde, exactement.

Juste un café

T’offrir ce café noir sans que rien ne défaille,
En oublier l’envie, le désir qui tiraille,
Être juste celui qui agit dans l’instant,
Fut une heure de grâce enchâssée dans le temps.

Haute-lice

Une aube se conjugue avec tous les désirs.
Oubliée la matière inerte. Il faut saisir
Tous les fils éperdus de nos sens à la traîne,
Un peu de notre émoi se tient dans cette arène.

En couleurs

Les verts, les indigos, les ors, les bleu lavande
Oscillent sans bouger, dans une sarabande
Et la toile soudain révèle un peu de soi,
Brûlant comme un désert auquel nul ne sursoit.

Lettré

Il a tout lu des œuvres et dans son univers

Les livres sont légions, faits de prose ou de vers,

Formant de hauts piliers, voûtes et cathédrales.

Il y croise une foule à la mine spectrale.

Dédoublement

Cachée dans sa tenue de velours noir et vert,
Elle indexe avec soin le livre encore ouvert,
À moitié dans l’espace encombré de la salle,
À moitié dans un monde aux lueurs aurorales.

De nuit

Le chemin creux scintille au rythme des lucioles.
À cet embrasement répondent les bestioles
Infinies du pays. Les rainettes grillons
Chantent dans la moiteur. Meurent les papillons.

Murs

Nous nous croisons souvent, humains en désarroi,
Sur des aires scindées d’invisibles parois,
Tournant dans le halo de phares écarlates,
Échangeant sans espoir quelques paroles plates.

Esthétique

Les symétries de forme ont un attrait solaire,
Une partie donnant ainsi l’essence entière,
Et la beauté s’étend à celui qui les voit,
L’alchimie qui de l’une à l’autre se déploie.

À portée

Dans les racines du figuier, une béance
Étrange a surgit l’autre jour. Est-ce une chance ?
Un escalier tordu s’enfonce indéfini,
Porte d’un soleil noir face à mon insomnie.

Long feu

La guerre a fait long feu. Les ruines s’ensommeillent,
Aux âmes des canons viennent quelques abeilles.
Ainsi passent les ans, la rouille fait sa boue,
Les arbres survivants seuls se tiennent debout.

Laisser aller

Je n’ai pas su tenir les promesses des heures
Et la fuite du temps s’est avérée majeure.
Qu’importe si l’esquif prend l’eau de toute part,
Une vague profonde emporte mon retard.

Apnée

Cela fait quelques jours que le tempo se tait,
Je cache mon visage au milieu de la taie.
Même ainsi, le non temps s’impose et me suffoque.
Il est sommeil léger, elle est mort équivoque.

Roman de gare

Trois cents tonnes de train déchirent les parages.
À l’intérieur, je lis un roman de voyage
Où le héros se perd avant d’avoir trouvé.
Je m’assoupis bientôt. Rien ne peut m’entraver.

Amis

Les amis sont venus. Sous l’allée, les voitures
Une à une se garent. Ils soignent les blessures
Avec fidélité, d’être là dans les jours
D’une mauvaise étoile. Ils ont fait le détour.

Marécage

Le temps n’a rien voulu, la rousserolle file
Au milieu des roseaux. J’aime les vaudevilles.
Une petite pluie se décide à tomber.
L’air vif a des envies de faire tituber.

Rue piétonne

La chaleur se répand. La foule se bouscule.
Au niveau des pavés, quelque fraîcheur circule.
Où que j’aille, un vent rode. Il est quatre heures et quart.
Entre le temps et moi, il y a trop d’écart.

Hypothèse

Il y aurait des fleurs dans les arbres géants,
Des fragrances d’été, des douceurs d’océans.
Nous aurions débordé juste après le silence,
Où l’on voit dans les cœurs toutes les transparences.

À quai

D’habitude, on s’en va quand le soleil se fond
Dans l’eau glauque du port. Les couleurs se défont.
Je lorgne les éclats des néons qui clignotent.
En bas sur le clavier du portail, je pianote.