Tombe

Dans toute chose avait-il dit, dans toute chose
Il existe un parfum de poésie. Je n’ose
Y croire et sur sa tombe, on peut, fermant les yeux,
Toucher le grand silence à la garde des cieux.

Sous l’orage

L’éclair blanc contre-pointe amoureux le tonnerre
Au rythme lancinant de mon imaginaire.
Une saveur violente est gravée dans l’air vif,
Rémanente et glacée. Chaos contemplatif.

Dé

Dans un dé de liqueur, la rage est contenue,
D’essences rares, fleurs ou racines menues,
Je traîne mon ennui dans ces vapeurs d’eaux vives
Au-dessus du comptoir. Esprit las, je dérive…

Muses

Le feuillage du hêtre au-dessus de moi bouge
Avec gracilité. Le soleil teinte, rouge,
Une brassée de nues aux formes enlacées.
Sans peur s’épanouit le champ de mes pensées.

Sereine

Née dans la plénitude, elle est toujours debout
Sous le lent tourbillon des perches de bambous.
La soie de son foulard accompagne la danse
Et son visage rit de toutes ses nuances.

Rasoir d’Ockham

Je vis se fissurer la pierre des statues :
Mon regard avait-il quelques sombres vertus ?
Puis le sable avala les sculptures antiques.
Au fond, je n’étais pas. L’être est inauthentique.

Temps mort

Quand le temps s’arrêta, naquirent les murmures
Arrivant à travers les moindres déchirures,
Ainsi vinrent les rêves, les chevaux ailés,
Les nymphes ondulant dans les eaux constellées…

Moirage

Sur l’asphalte mouillé du boulevard des autres,
Un reflet fugitif de nuage se vautre,
Irisation huileuse à l’heure des néons.
Je suis l’ombre fugace d’un caméléon.

Léthargie

La rue tremble dans l’air, la canicule fond
Lentement le goudron. Le silence est profond.
Tamisée, la lumière au séjour dodeline
Au cœur du canapé, la sieste est utérine...

Interstice

Le massicot jamais n’avait coupé ces pages
Et les mots imprimés s’y trouvaient en otages.
Un jour le bibliothécaire en fut touché :
D’un coup de lame il dévoila les mots cachés.

Aronde

Elle glisse son aile au ras des champs marbrés
Dans un gai trissement, vol déséquilibré,
Puis se lance à l’assaut de l’azur émeraude,
Enfin ramène au nid le fruit de sa maraude.

Aérostats

De toiles encollées des peintres dont les rêves
Ainsi volent au ciel, les montgolfières crèvent
À force de monter dans les espaces bleus,
Mais de ces enveloppes jamais il ne pleut.

Bureaux

Cette nuit j’ai flotté près des buildings noyés
De lumière, cherchant l’indice d’un foyer,
Mais les lieux sont déserts, les machines ronronnent…
Où sont les gens ? Vaincus par la cité gloutonne.

Joie

L’écho de ta gaieté dans ma demeure sonne
Et la joie n’est pas loin, que l’espérance donne.
L’ombre de ta silhouette, élégante, au séjour,
Est un espace sûr où me lover, toujours.

Penchants

Le plein été se fend de moites révérences :
Inclinaison des fleurs qui livrent des fragrances
Avant de se flétrir, fantômes moissonneurs
Penchés sur le froment. Concerto. Sol mineur.

Muraille

Comment ce mur épais peut-il courir ainsi,
Qui de tous les chemins prend le plus raccourci,
Qui taille les forêts, dévale les collines ?
Suis-je dedans, dehors ? Je longe et je m’obstine.

TGV

Le train file trop vite, aussi la poésie
Sort blessée, scarifiée par cette frénésie.
Mon regard se délite et la vitre me glace,
Un paysage entier s’abîme dans l’espace.

Escadrille

J’ai pris du papier, une paire de ciseaux
Plié les feuillets, puis fait voler des oiseaux
Sur lesquels étaient écrits des mots doux et tendres
Je ne suis pas sûr que le vent me fasse entendre…

Franche

La spontanéité de son éclat de rire
Fit à ce moment-là beaucoup pour me séduire.
Elle avait balayé toutes les faussetés
De notre échange. Plus rien n’était à jeter.

Grillons

Ce soir je veux aller en dehors du ghetto
De solitude rance et j’ouvre les vantaux.
La nuit m’accueille noire autant que lumineuse
Et proches, les grillons sont d’humeur égreneuse.

Petit bonheur

Ce jour est un beau jour qui rebâtit le monde
Avec cette énergie renouvelée, féconde,
Alimentée par l’espérance des matins,
Des moments partagés, du refus du destin.

Partie de pêche

De ce matin d’automne, en barque sur le Clain,
À guetter les bouchons, immobiles, félins,
Papa et moi, douze ans, peut-être, qui dérivent,
Et du temps qui s’endort, je me souviens. Deux rives.

Fleur de terre

La terre avait souffert. Béantes, les crevasses
Étaient autant de plaies. Quelques plantes vivaces
Encor luttaient debout. Dans la nuit, la pluie vint.
Je sortis pour sentir les gouttes sur mes mains.

Renvois

Les reflets sont partout, les écrans surabondent
Autour, les yeux baissés, les gens oublient le monde
Où l’amour se désole à ne pouvoir brûler.
Tout est devenu lisse et trop immaculé.

Matière à

Quand l’ordonnancement du monde se délite,
Et qu’il semble plus simple de prendre la fuite,
Il est urgent d’aller dans un endroit secret,
Ce jardin de conscience où brûlent les regrets.

Cachot

Des geôles de poussière, il reste les murs froids,
Du temps des noires guerres, des prétendus rois.
À l’heure du couchant pénètre la lumière
Éclairant quelques mots gravés sur une pierre.

Djinns

Dans les déserts de pierre, on entend des chansons
Quand rodent les éfrits, qui chevauchent les sons.
Puis le silence emplit lentement tout l’espace.
Entre les rochers bruns gisent d’étranges traces…

Études

Les feuilles bistres jalonnaient tout le velours,
Belles esquisses qui n’avaient pas vu le jour.
Le clair-obscur de l’atelier baignait la scène
Et la magie du peintre mort n’était pas vaine.

Fabliau

Dans le miroir au tain piqué, j’ai vu la fée.
Je me suis retourné, mais dans ce vieux café,
Seul un homme éreinté dormait sur une table,
Où était ma vision ? Qui jouait dans la fable ?

Abc

Les lettres sur l’affiche oscillèrent gaiement
Lorsque je les fixai, peut-être au détriment
Du sens premier des mots, mais de l’imaginaire
Elles donnaient le ton, l’abc visionnaire...

Coloration

Derrière la moiteur de la rue qui s’active,
Il y a des couleurs délicates ou vives
Et des rires légers. La superposition
Laisse monter en moi d’étranges émotions.