Jardin d’hiver

Le cœur blessé ? Peut-être… ou bien le cœur aimant
De celui qui veut être et qui n’est pas vraiment.
Mon jardin, dans l’hiver qui mime trop l’automne,
A des fruits surs ou blets, que volontiers je donne.

Presse

Je parcours une fois encor les étagères,
Au-delà de la peine, en ce jour étrangère,
Ému de tant de mots qui poussent les pensées
Qu’une vie ne pourra jamais que commencer.

Toile

À suivre le pinceau sur la toile, docile,
Il avait oublié les brindilles fragiles
Agitées par le vent, la mésange azurée,
La feuille morte qui l’avait juste effleuré.

Sine die

L’ode est-elle joyeuse, en cette nuit glacée,
Qui célèbre ceux-là mêmes qui, trépassés,
Courent, libres esprits ? J’entends leurs babillages
Entre les croix de pierre. Ils ne font pas leur âge.

Didascalie

La tenture écarlate est lourde de mystères.
Une lampe qui brûle ajoute, solitaire,
Une aura de lumière et d’ombre entremêlées
Sur les pans de velours. Tout sera révélé.

Prairies

J’explorais les confins des prairies vénéneuses
Aux herbes acérées qui ployaient, sinueuses,
Au passage des meutes de loups de l’hiver.
Inutile de fuir. J’avais banni le fer.

Fugacité

Elle me réservait des sourires si clairs
Que leur présence s’étendait pour tout l’hiver.
La maison s’en souvient encore maintenant…
Je vais de pièce en pièce et rien n’est étonnant.

Trio

In extenso, la vie s’étire. Le chat dort.
Il sourit aux rayons qui caressent son corps.
Mimétique, le feu sur la fonte crépite.
Auprès d’eux, je me tiens : l’accord est implicite.

Hors je

Aux mortes eaux de l’heure, un peu d’oubli de soi
Fut un baume léger comme un foulard de soie.
Le jeu du je, lassé, se déploie l’impossible
Amour, fertile, et long. La flèche est une cible.

Embarcadère

Quand le lac est profond, mon sommeil l’accompagne
Et je vais sur l’embarcadère qui s’éloigne
Observer l’eau ridée par les vents inconstants :
Rien ne peut échapper aux courbes de l’instant.

D’âme en peine

Je cherche les ondées qui lavent l’intérieur,
Les jours de pluie, de froid, de neige ou de chaleur.
Mais rien. L’âme ternie persévère, confuse.
Un peu d’amour suffit. Laisser tomber la ruse.

Sans toit

Dans la maison sans toit, la lumière s’étend
Sur les choses, les gens. La lumière a le temps.
Nul besoin de fenêtre, ici. L’hiver inspire,
Et la musique vient, doucement, qui soupire...

L’île

Il avait dessiné sans hésiter le tour
De l’île qu’il rêvait de visiter un jour,
À l’encre bleue. La mer chantait entre les lames.
Il irait, pourquoi pas ? Le temps tissait la trame.

Lenteur

Elle est inapaisée, la pensée singulière
À ne pouvoir trouver dans les mots ordinaires
Un juste agencement qu’elle puisse vêtir :
En cela, le secret de pouvoir ralentir.

Dessein

Je suis le vert pêcheur à l’affût de lui-même,
Attendant patiemment les pensées, les poèmes
Et les tressauts de l’âme au détour du néant.
J’attends avec ma peur près du gouffre béant.

Borne

C’est un joli bouquet sur le bord de la route :
Anémones, pivoines, dahlias, mais toutes
Rouges. Dressée, la croix rend hommage, posthume,
Alors que les autos filent sur le bitume...

Gisants

Le sommeil de la terre a l’ampleur des saisons.
S’étend un édredon de brume, à l’horizon,
Qui sont les corps enfouis qui profondément gisent ?
En son sommeil elle a bien des âmes acquises.

Tes lettres

Mais non, la lettre danse entre mes mains tenue,
De joie ? De peine, assez, de n’avoir pas connu
Celles qui d’encre bleue fidèlement tracèrent
Avec âme ces mots qu’en cet instant je serre.

Abîme

Sur la falaise bleue, la main n’a pas de prise
Et je dévisse, lent, dans la géhenne grise
En fixant le soleil, étoile ensanglantée,
Bras en croix, faussement immobile. Dompté.

Causerie

Nous nous vîmes dans un salon de pierres roses,
À l’heure où les marchands de biens barrent et closent,
Et la nuit qui tombait versait du velouté
Sur nos paroles nues, nos corps désorientés.

Pierre qui roule

Sur la plage elle roule, elle roule la pierre
Entraînée par la vague aux touches passagères.
Elle rêve des jours où, gemme sur le sein
D’une princesse, avant le naufrage assassin…

Arataye

La rivière paresse et l’air est étouffant.
Une à une, les barques emportent les enfants.
Sur la berge, transis, les adultes regardent.
Ici, l’eau court, létale, aux nuances blafardes.

Une nuit

Cette nuit n’est pas mienne et pourtant j’y suis bien,
Flottant dans l’air glacé de la ville, sans rien.
Peut-être suis-je ailé. L’obscurité me porte.
Aux fenêtres, perdus, des visages m’escortent.

En nombre

Curieuse cette rue qu’occupent tant de gens,
La distorsion des corps, l’espace dérangeant.
J’ai même l’impression que la rumeur sonore
Enfle au-delà du ciel. Mais rien qui nous honore.

Scène de crime

Le corps abandonné des douilles de laiton
Reflète sans éclat la lumière. Un veston
De velours côtelé, sur un mannequin pâle,
Attend. La mise en scène est un brin théâtrale.

Efflorescence

Le rose des œillets de poète m’émeut,
Dentellières pudeurs, frissonnantes, qui me
Rappellent tant les jours de nos amours mutines,
Un baiser de velours, la joie de qui dort dîne…

Nouveau départ

Le voilà reparti dans un nouveau voyage
Avec au fond des yeux quelques jolis nuages
Et quelques larmes, pluie sans doute d’autrefois.
Ses pas sont assurés. La route est une voie.

Mibora

Miracle du petit, le mibora s’élance
Et ses pourpres épis, élégants, se balancent,
Altiers, si près du sol, sur le talus sableux.
C’est la candeur du vert en direction du bleu.

Lessive

La lessive séchait dans la courette blanche
Où le soleil musait. Plus loin, sur une planche,
Un rosier paressait de son air épineux.
Tes cheveux flamboyaient sous le flot lumineux.

L’issue

Je laisse la musique emporter le bateau
De mes désirs d’ailleurs. L’océan, bleu manteau,
Garde secrètement mes pensées chimériques,
Encore un peu, je vais sur le sable des criques.

Sentes

Il s’en va, il s’en va, loin des voies de bitume,
Entre les hêtres roux, sur les sentes qui fument
Aux premières lueurs du jour. Il a le temps.
Il s’en va pour trouver tous ses rêves d’antan.