Arabesque

Le fil, à la blondeur des dunes sahariennes,
A croisé le grenat des fières bohémiennes
Et la toile s’étend, de sable et de carmin
Brodée. La tente est là, tout au bout du chemin.

De loin

Tu verras la guitare est toujours accrochée
Près du vieux rocking-chair. Je ne l’ai pas touchée.
Tu disais qu’une corde est un oiseau sans ailes
Et je suis là sans âme... Où sont les hirondelles ?

Sur la nappe

Ce fut un vrai festin dans le pré du vieux charme,
Où nous mîmes la table, où tu versas des larmes
Au moment de plier la nappe entre tes bras.
Fut-ce le vin rosé qui fit que tu pleuras ?

Cairn

Les pierres empilées ne montent pas au ciel,
Mais leur ombre s’étend, profil immatériel,
Silhouette de défunt vivant à l’heure brune
Et mourant à l’aurore. Ainsi parlent les runes.

Exemplaire

C’est dans le fond d’un bar, sur un vieux canapé
Qu’elle sortit d’un sac, un livre enveloppé
De linge. Elle me mit dans les mains cet ouvrage
Au cuir épais. C’était la chute de Carthage.

La sente

C’est le chemin du temps, qui court dans la forêt
Sous une arche de houx. Doit-on faire un arrêt
Qu’une source jaillit, de fraîcheur opportune.
Il court ainsi sans fin. C’est la bonne fortune.

Dans ses cordes

Il sortit sa guitare avec si peu d’entrain
Que les passants croyaient qu’il avait du chagrin,
Puis ses doigts un à un retrouvèrent leur place
Et la femme dansa, sur le trottoir d’en face.

Aromatique

Elle collectionnait les espèces de thym,
Thym citron, serpolet, thym carvi... Le matin,
Dans les prés, les chemins, elle observait sans hâte,
Avec ravissement, la flore délicate.

L’île noire

Le jupon noir de l’île au basalte lavé
Frémit sous le ressac. Je ne l’ai pas rêvée.
Dans le bleu de la mer et du ciel, les mouettes
Oscillent sous le vent. Moi, sur la goélette.

Pâtis

Les prés sont les tissus qui colorent la terre
En pièces déchirées par les fers des araires
Et les bêtes dessus paissent toutes penchées,
Priant que ces prés verts ne soient jamais bêchés.

Puits

Juchée sur la margelle, elle fredonne un brin
De chansonnette avec un lancinant refrain
Sur les gens qui se noient dans les puits de village.
En hiver son amour périt dans un naufrage…

Thé au jasmin

L’écorce de citron sèche sur l'étagère.
Entre nous, sur la table est posée la théière
Où s’infuse et délasse un thé vert au jasmin.
Dans cette attente, aimés, nous nous tenons les mains.

Passerelle

La sage passagère est debout sur le pont,
Vêtue de soie légère, aux couleurs du Japon.
Le vol de son jupon ne saurait la distraire :
Elle sait qui répond, mais elle laisse faire.

Hôpital

Deux moineaux sur un banc se lissent le plumage
Au milieu du patio que quelques pins ombragent.
Autour la galerie s’étend. Lentement vont
Les malades soumis au pouvoir du savon.

Insolent silence

Dans le miel sirupeux des brèves monotones,
Il somnole, oubliant la vie que le temps donne,
Or ce soir le concert des grenouilles s’est tu.
Ce silence est un cri. L’âme, tel un fétu...

Mots et notes

Jeunes, nous courtisions de belles mélodies,
Nous leur donnions des mots en bouquets interdits
Puis nous les emmenions danser dans les clairières
Et nos chants coloraient les amours printanières…

Dernier mot

Personne. Ainsi gravé, le mot sur l’arche donne
Un sentiment de gêne. Et ce qui l’environne,
Une pierre trop noire, un ciel couleur de plomb,
Laisse monter la peur, après, par échelons.

Rayons sous la pluie

Du liseré fractal entre le ciel et l’eau
Naît un chemin qu’emprunte à regret mon vélo,
Puis le regret s’estompe et l’eau devient joyeuse,
Alors je file ailé, l’humeur aventureuse.

Au fond du pré

Les têtes de souchet sous la bourrasque oscillent.
Au-dessous, cramponnées, des araignées graciles
Attendent patiemment la fin du coup de vent.
Puis le calme, le soir, le bonheur du vivant.

Sans fin

J’accomplis ce voyage un matin de bohème
Et partis sous la pluie, comme un second baptême.
Avec le vent joueur, les gouttelettes d’eau
Tambourinaient sans fin, sur mon cou, glissando...

Anti-fresque

Avec violence il recouvrait, d’un plâtre épais,
Le dessin d’une femme qui s’enveloppait
D’un sari jaune. Elle serait, telle Antigone,
Emmurée, mais qui le saurait ? Sauf lui, personne.

Le zéro et l’infini

Je suis tout près de n’être et l’éclat du néant
Fait de partout jaillir un silence béant,
Vertigineux. Le vide est une plénitude
Où je me perds. L’égo n’est qu’un lointain prélude.

Auteur

Au fond de la bibliothèque elle se tient,
Fixant un livre noir duquel je ne sais rien.
Je m’approche entre deux falaises de volumes,
Espérant n’être pas le seul auteur posthume.

Le premier jour

De l’ocre au vert, soudain, la terre se transmute.
Il a plu hier au soir, des vapeurs en volutes
Envahissaient l’azur. Ce matin la fraîcheur
De la mousson ravit le pauvre voyageur.

Halo

L’ombre dans le boudoir est une suie palpable.
Au fond de ce fauteuil de cuir, devant la table
Où finit d’infuser un darjeeling Arya,
Sur la corde de sol, j’écoute Anastasiya.

Attendre

Il tourne son alliance (un geste machinal),
Apitoyé, courbé sur lui-même, animal,
Assis dans ce couloir en ayant oublié
Pourquoi il était là. Surtout, ne pas crier.

Sur les planches

Je vais dans le décor, c’est mon petit caprice.
Au théâtre je suis toujours dans les coulisses
Ou parfois je ne suis qu’un fragment d’illusion
Sur le grand paysage, au fond, pour l’occasion.

Mes écureuils

Retour là-haut, sur le lacet des écureuils :
J’engouffre l’air et je transpire mon orgueil.
En contre-bas, voltige un crave et moi, sans ailes,
À chaque tour de roue, je vais. J’ai la part belle.

Convalescence

Il fait trop chaud dans cette pièce où tu guéris.
Les draps sont lourds quand la sueur surenchérit.
Je te regarde et je t’écoute quand tu dors,
Au milieu des cris d’hirondelle du dehors…

Enfouis

Nous nous sommes enfouis dans nos propres pensées,
Dans ce creuset de chair où coulent, condensées,
Les larmes d’autrefois qu’on aurait dû répandre.
Au-dessus ? Les rumeurs, qui disent pis que pendre.