Le chat du corbeau

Parfois, sur un corbeau de l’église St-Jean,
Le chat se perche et guette avec calme les gens
Qui s’empressent plus bas aux tâches coutumières.
Il est au beau milieu des anges et de la terre.

Art de rue

Le vieillard à genoux sur le trottoir dessine
Avec de grosses craies de couleur des machines
Aux engrenages noirs sur un fond rouge sang.
Tout autour le malaise gagne les passants.

Piscine

Elle passe et repasse au milieu du bassin,
Troublant des céramiques vertes le dessin.
Chaque tour un peu plus, son corps tendu s’allonge.
Elle semble bientôt toucher les deux bords. Songe.

Grains de temps

La mort est outragée que le temps si concret
Ne coule qu’à ce rythme étonnamment discret.
Quant à l’homme il se perd dans un temps qu’il enfante,
Et qu’il croit continu, sans ses failles béantes.

Potions énigmatiques

Les fioles et flacons sont sur les étagères
En rangs serrés, partout, vaisseliers et lingères,
Inexplicablement, pas un n’a d’inscription.
Je sens monter en moi plus qu’une appréhension...

Musette

Au square des tilleuls, ce soir, le bal musette
Enchaîne les standards, à côté des guinguettes.
Avec ta capeline et ta jupe fendue,
Tu donnes à cette fête un tour inattendu.

Billes

 Sous l’armoire j’ai trouvé fort incidemment
Deux billes de terre bleue qui sur le moment
Firent jaillir le passé d’un âge plus tendre.
Aujourd’hui, de ce temps, je n’ai rien à reprendre.

Ripisylve

 Je ne vis pas un verne au bord de la rivière
Et le saule insolent, sous sa coupe première,
Obligeait les buissons, les fleurs à se tapir.
Amoureuse, à ses pieds, l’eau n’était que soupirs.

Inondation

L’inondation transporte à son rythme les choses.
Une valise flotte et se métamorphose
En monstre des marais. Passe alors un bidon,
Wagon d’un train fantôme. Univers d’abandon.

Ontologique

J’ai besoin de comprendre à quel point je ne sais
Qui je suis. L’accepter pourrait crever l’abcès,
Mais comment supporter d’être ce qu’on ignore
Ou savoir ce qu’on est sans l’admettre ? J’implore…

Ventilation

Je suis assis par terre et le ventilateur
Envoie des bouffées d’air sur un rythme rageur.
J’essaie de respirer à la même cadence.
Absurde. La moiteur est pour l’heure trop dense.

Le liras-tu ?

J’orbite dans le noir des espaces profonds,
Près d’un lac engourdi dont la glace ne fond
Jamais. De cet exil, je t’envoie ce message,
Une bouteille à la mer après un naufrage.

En noir et blanc

Sur le mur sont gravées des volutes moresques
Entrelacées, creusées, d’obscures arabesques,
À tel point que la chaux qui sur le fond s’étale
Offre une autre pensée secrète et minérale.

Le chat

Sur l’herbe coupée ras, tel un sphinx, le chat veille
Avec tout le sérieux du monde, et ses oreilles
Interrogent l’espace autant que son museau,
Mais pour tout dire il n’a d’yeux que pour les oiseaux.

L’écrivain

Il tapait comme un fou sur son Hermès Baby
Comme s’il devait fuir une armée de zombis,
Mais en fait il cherchait à rattraper la prose
Allongeant devant lui sa foulée virtuose.

Coiffure

Ta chevelure vole avec le vent badin
Mais cela t’indiffère et ton calme dédain
Semble apaiser les cieux. D’une main hésitante
Alors j’arrange tes cheveux. Tu t’impatientes.

Porcelaine

Vous demandiez, diserts, pour le plaisir des yeux,
Que cette fine porcelaine de Bayeux
Soit seule utilisée dimanche et jours de fête,
Attachant rituel de règles désuètes…

Qui voyage ?

Les graines parfois volent mais les fleurs jamais,
Pensais-je au milieu du jardin, qui embaumait.
Leur parfum les prolonge au-delà des pétales
Et propage à l’envi la magie végétale.

Rapides

Ai-je rêvé ? Le cours de la rivière s’est
Inversé, dans le temps que les nymphes dansaient.
J’ai voulu les rejoindre et des remous perfides
Alors m’ont entraîné vers d’inquiétants rapides.

Pâle colère

J’observe les couleurs de toutes mes colères
Et le noir et le pourpre sont spectaculaires,
Au point que j’en oublie la pire, la pâleur
De ma blanche colère et toute sa douleur.

Sur tranche

Je vois les titres des ouvrages sur leur tranche
Et déambule lentement. Ma tête penche
À droite, à gauche, pour mieux lire… que nenni !
Maudits éditeurs incapables d’harmonie !

Désillusion

Le vide s’est débarrassé des particules
En fluctuant, soubresauts vains comme des bulles
Ainsi depuis, ce désamour a engendré
Cette illusion de la matière… et j’ai pleuré.

La dame du lac

Sur le ponton de bois, nous attendons l’aurore
Et les premiers appels des bêtes qui ignorent
Avoir un nom, moment où il fait bon serrer
Contre son cœur l’amie qu’on avait espérée.

Où l’abandon

Je laissais mes envies se perdre dans l’espace,
Un jour où l’abandon semblait de bonne grâce.
Alors la beauté seule m’épanouissait.
(Une dilatation de l’être, je ne sais).

Au pays

Elle s’est entourée de montagnes de livres
Et dans ce paysage qui pourrait la suivre ?
Une odeur de papier, d’encre et de cuir s’étend
Partout dans la maison. Rien de plus entêtant.

Le canapé

Élise est allongée sur un canapé mauve.
Elle hésite sans fin. Les minutes se sauvent
Avec indifférence. Elle n’a pas vingt ans.
Comment choisir au mieux ce qui est important ?

Archéologique

J’ai suivi la chaussée antique sous la terre,
Rien ne la révélait, mais je voyais les pierres
Et le grand défilé de mes aïeux aussi.
Je n’étais pas ailleurs, je ne suis pas ici…

Instant nacré

La promenade gronde au-dessus du ressac.
J’avance en esquissant des pas. J’ai dans mon sac
Un coquillage bleu qui me chante des odes
Où les vies sont chargées de vent, de sel et d’iode.

Rayons du soir

Ce soir j’entends le gazouillis des bicyclettes
Envahir le village et ses rues désuètes,
Et la joie se répand comme un parfum d’été.
Des rayons dans mes yeux sont d’un éclat bleuté.

L’arbre-monde

L’arbre est devenu grand, sans hâte, pour la terre
Et ses branches feuillues se déploient, salutaires,
En dessous, l’homme dort, inconscient des périls
Dont l’arbre le protège. Il se nomme Yggdrasil.

Isadora

C’est un oiseau qui danse et tisse autour le temps,
Le temps de la musique, aux pas déconcertants,
La grâce de l’envol est, dans ses voiles, stase,
Ici, là, dans l’instant. Sa danse m’apprivoise.