Tête en tête

Deux heures du matin, l’entretien de routine
Entre deux parts de moi qui toujours cabotinent.
Au terme d’un accord incertain, pas à pas,
Je m’endors en rêvant de l’art de n’être pas.

La mort joyeuse

La mort était joyeuse et nous mourrions de rire
À regarder tous ceux qui voulaient nous instruire
Et nous persuader du sérieux éternel
Du monde et de l’humain, au nom du rationnel.

Vérités de couloir

Dans le couloir amer des troubles certitudes,
Il y a des portraits d’ancêtres aux traits rudes,
Affichant des regards farouches, transperçant
Le malheureux qui va dans ce couloir, passant.

Le temps des heures

La comtoise au-dessus menace de ses coups,
Tout l’univers ligué contre moi me secoue,
Puis s’apaise le temps quand la volonté cède.
Un lent débordement des heures me précède.

Tiraillements

La forêt m’accapare et me transporte ici
Près du peuple premier qui dans l’ombre officie.
Mais la corde se tend trop fort entre les mondes.
Impossible de vivre et d’entrer dans la ronde.

Temps pascal

Dans la pièce, une odeur de cire centenaire
Assujettit l’espace et mon imaginaire.
Un livre est étalé sur un lutrin bancal.
Je prie tandis que brûle un grand cierge pascal.

Élan minéral

Oser, sinon la vie, du moins cette clarté
Qui le matin s’épanche en effluves bleutées…
Mon rêve minéral s’étiolait dans la brume.
Il me fallait quitter le havre de la plume.

Montée des eaux

Dans la ville engloutie, de vagues voûtes cèdent,
À la pression des eaux qui montent, sans remède.
Alors des livres vont, en troupes affolées
Rejoindre lentement le fond de la vallée.

Pochade

Elle se baladait souvent près de la neste,
Et faisait sous un saule une petite sieste.
Ensuite elle sortait un carnet, des crayons,
Pour saisir l’écureuil jaillissant d’un layon.

Monolithe

L’église était creusée dans la pierre calcaire
Et tout d’un seul tenant, le chœur, le baptistère.
Elle demeurait fraîche au plus fort de l’été,
Mais les croyants l’avaient si longtemps désertée.

Les mots du vent

Le vent pousse la voile et la nef fend les flots,
Mais rien à l’horizon ne vient, pas un îlot.
La capitaine attend que le vent la conduise,
Elle n’écoute pas ce que souffle la brise.

Le sceau du secret

Certains secrets sont mis en photos sur les murs,
Du fait d’un objet vu, d’un regard saisi, dur.
Quelques-uns sont scellés dans des cryptes profondes,
Enfin d’autres, subtils, dans les mots vagabondent...

Cartographique

Dans la maison sans cesse il avait placardé
Des cartes sur les murs, en couleurs, légendées,
De toutes les contrées du monde, à mille échelles.
Une carte manquait, du Styx, où était-elle ?

Lanceur

Je lance une bouteille à la mer, un bâton
Dans l’étang, des grains et des fleurs sur le béton,
Quelques notes sifflées dans l’air qui désespère
Et des rêves brisés avant de toucher terre.

Style passé

J’ai repris sans émoi les pages délaissées
D’un carnet défraîchi, dans le style passé.
J’avais pris pour ce faire un de tes stylo-plume
Et l’encre bleue nous dit les heures que nous eûmes…

Verre ou pas

Je vis un verre vide alors qu’il était plein,
Sans doute une heure aride, au soir d’un jour vilain.
Puis la brise est venue, qui donne aux heures grises
Une fraîcheur ténue. Le jour, la nuit m’épuisent.

Quatuor

Les quatre troupeaux sont, au jour promis, venus,
Conduits par leurs bergers, près du ruisseau menu.
Les quatre ont entamé le chant de leur estive,
En chœur, fiers, la plenta deu pastor. Eau vive.

Coup de crayon

C’est le moment de dessiner l’oiseau qui traîne
En sautillant, pour le bonheur de quelques graines.
Alors j’ébauche un crayonnage vivement.
L’oiseau s’envole et mon esquisse volée ment.

La photo

C’est une femme en noir et blanc, pleurant, surprise
Entre un passé et un futur qui s’amenuisent.
Est-elle forte, en cet instant que la photo
Suspend, placée entre l’enclume et le marteau ?

Un rien

La force m’abandonne et la faiblesse aussi
(Cet instant fugitif où l’être s’éclaircit),
Je devine à mon souffle un état transitoire,
Un rien dont on pourrait tirer tout une histoire…

Au fil de l’épée

La dague ensevelie dans le tombeau des mèdes
Avait gardé le fil original, mais cède
À l’outrage de l’air arrogant du musée.
L’histoire trop émousse à force de creuser.

Bleu pervenche

Elle marche pieds nus au milieu des pervenches
En espérant que l’arrosage se déclenche.
Eh non ! Je suis la pluie qui n’ose pas tomber,
Un nuage qui suit de belles enjambées.

Mur ou seuil

Près des pierres le doute est une brume tiède
Éloignant la foulée de qui trop vite y cède.
Or quand s’en va la brume, les pierres ne font
Pas un mur mais un seuil vers un étang profond.

Sur la paille

Je me suis adossé à la paille du mur
Imprégnée d’un soleil caressant les blés mûrs.
Et ma fatigue alors lentement s’évapore.
Un jour peut concevoir une seconde aurore.

Brouillon

Son cahier de brouillon, aux belles pages bises
Est ouvert devant lui, sur le bureau. Surprise,
Une phrase s’invite au bout du vieux stylo.
L’intrigue se précise et l’encre coule à flots.

Ces moments

De tous les jours vécus, je retiens la présence
Émue de l’impromptu qui s’invite à la danse,
Un sourire éclatant qui fleurit, une joie
Petite, mais au cœur, un foyer qui rougeoie…

Aux fleurs

Il faut danser devant les fleurs. Je les entends.
Roses trémières, panicauts, lotiers chantant
De leurs couleurs, graciles, rudes, éphémères.
Elles sont là pour nous guérir de l’heure amère.

À lire

La salle de lecture, lambrissée de pin,
M’accueille sans un bruit. Le plafond est trop loin.
Je m’assieds indécis place numéro treize.
Autour quelques lecteurs, évanescents. Malaise.

Portet

L’acharnement du vent me rappelle qu’il rage,
Emportant avec lui des troupeaux de nuages.
Il me freine ou bouscule, au hasard du chemin.
Juste ne pas tomber, le guidon bien en mains…

Roue libre

Des roues dépareillées s’entassent dans l’enclos
Du ferrailleur. Je vais vers celle des vélos.
Roues pliées, roues voilées, rayons rongés de rouille…
J’entends un improbable cliquetis. Je fouille.