Envol

Elle, elle bat des ailes, moi je bats de l’aile.
Un compte différent, la faille naturelle
Entre deux continents qui dérivent sans fin.
Dans l’azur au-dessus, je m’envole. Je feins.

Petits pays

J’ai le choix : les papiers, les stylos s’accumulent.
Écrire ou dessiner des pays minuscules,
En faire un univers de voyage au long cours,
Tel est mon rêve vain pour échapper aux jours.

Éclats sonores

Elle avance et l’écho de ses pas s’éparpille
En sonores fragments sur les murs, puis vacille.
Elle avance et l’espace autour part en fumée.
Je suis celui qui craint de n’être pas aimé.

Zone

La lampe au sodium lance une orange clarté
Qui dans les flaques d’huile altère les bleutés.
Sur un container gris, un chat étique miaule
Et tu rôdes dans les coins d’ombre, et tu me frôles.

Lavage

Je suis allé laver mes frusques dans la neste.
Un peu de saponaire et de cendres, ma veste
A perdu le vernis des crasses du chemin,
Le soleil l’a séché, vif, en un tournemain.

Quand la musique

Le souffle se fait lisse et cadence le corps,
Tout autour la matrice énorme des accords
Pousse l’humaine envie vers l’aube dissidente.
Et main dans la main, vie et mort se font ardentes.

La boucle est bouclée

Elle balaie le sol en faisant des cheveux
Des tas de toutes les couleurs, mais elle veut
Courir pieds nus dans la forêt de Bellegarde,
Au-delà des dernières usines blafardes.

Muguet

Le sol est au plus bas, lui susurre son dos
Quand il se penche, las, ployé sous le fardeau.
Les jours passent ainsi, leurs joies comme leurs peines.
Il cherche du muguet pour la vente prochaine.

Le bourdon

C’est une vibration spéciale qui s’étend
Parfois, les soirs d’angoisse, au-dessus de l’étang.
La brume a des remords, mais elle la propage
Et la grande nausée finit sur cette page.

Le mouchoir

L’automate a bougé dans sa cage bien close.
Il agite un mouchoir, d’une couleur vieux rose,
Espérant attirer le regard de l’aimée,
La poupée dans le coin, qui gît inanimée.

Vert

Les yeux fermés je vois le feuillage vert vif
En expirant. Puis l’air revient, inexpressif,
Pâlissant la vision. Le cycle recommence,
Et, peu à peu, le vert devient exubérance.

Tombe la pluie

Des bagasses dorées croulent sous la mousson,
Les chiens venant lécher l’eau pendant la chanson
De la pluie, de la vie. J’aime cette abondance.
Une bande d’enfants piaille, rit, file, dance.

Moucheté

Ce moucheté de gris me donne le vertige,
Et dans l’infinité des signes, ne se fige
Aucune forme claire, aucun message vrai.
Je dois chercher encor le bon grain dans l’ivraie.

Rouge

Ton air désabusé d’humaine qui n’attend
Plus rien de la vie n’est pas crédible pourtant.
Ta main gauche tient mal le galbé de ton verre
Et tremble un petit peu : ton corps dit le contraire.

Cryptique

À cette heure du jour, les rayons vont très loin
Dans la crypte où tu gis. Je ne suis qu’un témoin.
L’épais silence autour a de la consistance.
Indécis, je me tiens, sans saisir l’échéance.

Tout le temps

Le talus brun s’élève et les racines pendent.
Au-dessus la forêt murmure des légendes
Et sur le ruban noir, je roule lentement.
Le col est encor loin. Je goûte le moment.

Origine

Y a-t-il un oiseau dans l’azur qui ne chante
Aujourd’hui l’oisillon ? La vie se réinvente,
Elle aura tout le temps ! Le petit gars bisé,
Lardon de beau lignage, est là ! Réalisez !

Chouette

Le bois de la charpente a des aspects retors,
Ce qui ne gêne pas la hulotte qui dort.
La journée passe ainsi, quiète, dans la soupente.
Elle s’envole enfin lorsque le grillon chante.

Litanie

À genoux sur la pierre plate de l’estran,
À l’heure où les embruns lui sont indifférents,
La déesse déchue des ondes océanes
Entame la prière antique des Arcanes.

Sans ailes

J’attends des étendues le vide qui n’est pas,
Les ailes déployées des anges du trépas,
Mais le son s’éternise en nappes délétères
Et je finis lassé le jour, plus bas que terre.

L’encre bleue

Elle me considère. Un regard différent,
De tenir dans ses mains, non pas un vil écran
Mais un carnet spirale, avec un stylo-plume…
Elle écrit. L’encre bleue révèle des volumes.

Clair hiver

Les beaux travaux d’hiver, issus des matins froids
Quand la vapeur se fige et la neige poudroie
Sont de rares fragments de vie qui me soulèvent
Aux jours d’incertitude et de peine. Une trêve.

Banale balade

Telle est mon aventure, explorer l’ordinaire,
Emprunter les petits espaces sublunaires
Au creux du potager, des fleurs et des buissons
Pour m’en aller cueillir les plus humbles frissons.

Acouphène

Un léger sifflement me lancine, en rêvant,
Comme l’écho d’une aile caressant le vent,
C’est quand l’esprit se tait, que l’âme caracole,
Et je parle sans mots. C’est l’art d’avant l’école.

La chute

Dans ma chute éblouie, les étoiles tournoient,
L’éther est indigo, splendide… et je me noie.
Puis la falaise vient, son drapé de verdure,
Enfin la vallée sombre où coule une eau si pure.

L’eau du ciel

Une brise se lève et les feuilles du buis
Frémissent, satinées. Peut-être que la pluie
S’annonce. Toute l’eau du ciel pourrait suffire
À redonner l’espoir aux plantes qui soupirent…

Tout pâlit

Le soleil se devine, rouge, dans le fond…
Devant, la baie pâlit. Le port est un griffon
Crachant sa brume jaune au-dessus des navires.
Il est six heures et quart. Le ciel à l’aube vire.

Buée

La trace d’une main, dans la buée, s’égoutte.
Un enfant se trouvait il y a peu, sans doute,
À cet endroit. La rame, indifférente, court
Et se noie dans l’obscur, comme les gens autour.

Très haut

La montagne est trop rouge et l’eau charrie le fer.
C’était un paradis… Maintenant, c’est l’enfer.
Mais non ! Mon temps n’est pas celui de la nature,
Je récite le Cantique des créatures.

Au pas

Au flanc de la tour nord, dans l’escalier de peine,
Une planche soupire au pied qui la malmène.
À sa prime jeunesse, elle avait le ciel vert
Des hautes frondaisons. Désormais c’est l’hiver.