Épistolaire

C’était la frénésie de l’écriture bleue
Sa plume était légère, elle caressait le
Papier de teinte bise et les mots dans leur danse
Illuminaient ses jours de belles espérances.

Notre pain de ce jour

À force de marcher sur des cailloux pointus,
Ses souliers sont fourbus. Lui, de fripes vêtu,
Regarde les chalands, les fruits et les légumes
Abandonnés, salis, laissés sur le bitume.

Héros

Le chœur silencieux contemple le Héros
Déclamant son panache insensé face aux crocs
D’un léopard sacré. Rien ici ne subsiste
Au-delà du décor. La Mort est une artiste.

Tapis vert

Des cartes à jouer, jonchent, près du saxo,
Le tapis vert. Curieux, je les tourne : au verso,
Se trouve une photo de groupe, où je repère
Un visage connu. Un seul. Je désespère.

Bonningal

La tour de Bonningal est toujours inondée.
Une fenêtre seule, étroite, mansardée
Règne au-dessus des flots. Parfois le soleil brille
Et miroite dessus. Quelques ombres vacillent…

À la dérobée

Mots à la dérobée : qui chuchote au-dessus ?
Je suppose que l’âme écoute à mon insu…
Le froid, quand se dilate ainsi l’espace, gagne
Automatiquement la mort qui m’accompagne.

Rétro

Dans le rétroviseur ils se tiennent la main
Je pars à contre-cœur. Serai-je là demain ?
La route est un ruban s’enroulant sur lui-même
Et ces nuits et ces jours ne sont pas ceux que j’aime…

Tout s’efface

C’est l’aurore, le sable pleure l’océan.
Tu y marches pieds nus, si proche du néant,
Si légère qu’à peine on devine tes traces.
Il suffit d’une larme pour que tout s’efface.

En garde

Son métal est forgé dans la pierre de lune,
Au long de la gouttière un ciselé de runes
Alerte le guerrier que la mort veut son dû.
Le sang qui coule là ne sera pas rendu…

La Dame de Lórien

La barque au fil de l’eau raye le gris du ciel.
Silencieuse, émue, l’elfe Galadriel
Regarde le ciel noir piqué d’étoiles dures.
Une larme est venue, son unique parure.

Être humain

Il n’attachait jamais ses boutons de chemise,
Et les pans s’envolaient un peu selon la brise,
Appuyant le langage enthousiaste des mains.
Je ne l’ai pas revu. C’était un être humain.

Au seuil

Entre le doute et la raison, la pensée plane,
Esquissant d’étranges volutes de havane
Et la nuque saisie dans le creux du fauteuil,
J’attends qu’elle, farouche, ose franchir le seuil.

Eau de roche

La pluie, manne assassine, érode les rochers,
Peu à peu redessine un treillis guilloché,
Suivis par du lichen, de glyphes insolites…
Et puis la pierre un jour finement se délite.

Microcosmos

J’essaie de lire la prairie. Belle écriture.
Il me faudra plus d’une vie dans la pâture,
Au ras de l’herbe, à contempler cet ici-bas,
Le monde de ces créatures, leurs ébats.

Salle blanche

Il y a trop de blanc dans cette salle étrange.
Une statue difforme au centre me dérange.
Une question ? Personne ici ne réagit.
C’est l’inhumanité qui gagne. Homme ci-gît.

Festin

Le vin coule joyeux. La troupe vaticane
Est excitée par le froufrou des courtisanes.
Un chien lève les yeux vers la table, guettant
Le moindre brimborion. L’envie passe le temps.

Fête foraine

Le pantin coloré de la fête foraine
Autour roule des yeux. J’ai peur qu’il ne me prenne
À partie. Je recherche en vain la femme tronc.
Cette nuit je l’emmène. Ensemble nous fuirons.

La mer

La mer, les pieds dans l’eau, les vagues mauves dansent,
Une mouette crie, l’horizon est immense.
Il ne manque que toi dans ce fichu tableau.
Je frissonne un instant. La mer, les pieds dans l’eau.

Sensible nuit

Nous avions tellement tous envie de pleurer,
Que nous riions aux larmes, sans désemparer,
Réunis par la peine, en cette nuit si belle
Où nos mains désœuvrées semblaient inessentielles.

En fumée

L’air chasse les vapeurs en volutes lascives.
Au fond de ton fauteuil, tu penses, maladive,
Aux jours de bon aloi qui firent ton bonheur.
Tu penses qu’à se taire il y a tant d’honneur…

Sa colère

Oriane est tendue comme une drisse au vent,
Au bout de la jetée, vers l’île du Levant.
Sa jupe claque et dit le gros de sa colère.
Hors l’amour, tout est mort. Elle lance une pierre.

Sauvage

Le modeste recours aux mots de la pensée
Libère le troupeau des idées insensées,
Bêtes libres fuyant les désirs d’esclavage
Et moi, dans cette horde, inconnu mais sauvage.

Ailes brûlées

C’est dimanche on entend les martinets là-haut
Trisser leur joie de vivre. En bas c’est le chaos.
Les voitures s’engluent, les piétons se bousculent
Et mes ailes déjà, la fournaise les brûle.

Après tout

Je titube debout sur les pavés, je vais,
La conscience endormie. La ville sent mauvais.
Les bruits sont des couleurs criardes. Je n’ai pas
D’autre issue que d’ouvrir mon âme pas à pas.

Fleur du désert

Le vain désert des jours joue de notre misère
Et misérablement, nous allons, pauvres hères,
Où d’éphémères fleurs s’épanouissent là.
L’espoir est le pétale au creux d’un mandala.

Ainsi la nuit

Sur l’oreiller les taches bleues étaient des fleurs,
Les poutres noires la forêt qui faisait peur,
Toutes les bêtes de la nuit étaient en scène
Et moi toujours, dans ce sommeil, fuyant la peine.

À la lumière

 Le vert sombre du bois fait place à la lumière
Étrangement filtrée de la grande clairière.
Elle frôle, ténue, le mur du monument,
Aux morts. Je me rappelle. Une vie d’un moment.

Danse des épées

Au son des flageolets, c’est la danse des lames.
Elles scintillent nues sous les pieds de la dame
Et rien ne semble vrai qui n’aille dans le vent
Le feuillage au-dessus le sait, l’enjolivant.

La malle

Dans le sombre grenier, la malle s’empoussière.
Au fond, de vieux paquets de lettres vacancières,
Étroitement liées par de mauves rubans,
Racontent des pays de fez et de turbans.

Eau dormante

Au petit peuple des marais, qui rampe, nage
Ou vole ou trotte, au fil de l’eau, tel un naufrage,
Un radeau vert je laisse aller. Dessus gravés
Des mots sans âge, scintillants, que j’ai rêvés…