Néouvielle

Le corindon prend des reflets céruléens
Sous cet éclat neigeux du ciel pyrénéen.
La montagne, le ciel, la beauté minérale,
Ici, tout étincelle, et j’en suis une… pâle.

D’ici là

Un jour est comme un autre. Où le temps va, je vais,
Ce soir, un quai désert où rage un vent mauvais.
Mon caban se raidit sous l’assaut des rafales.
Il est temps que je rentre… un bout de corde astrale.

Vertus du thé vert

La bouilloire de verre a des reflets ambrés
Sous les deniers rayons du jour, démesurés.
Le thé vert s’y infuse, et s’éploie dans l’eau chaude
Où mon esprit se perd. Que de vaines maraudes…

Des rives

La falaise élancée se jette vers le ciel
Tandis que dans le flot glacé perpétuel
Qui coule autour de moi, ma vie se fait eau vive
Et le souffle se perd de l’une ou l’autre rive.

Nos pensées

La fleur de nos pensées ne fut jamais écrite.
Elle s’est propulsée sur une vaste orbite
Au-delà du savoir et des mondes connus,
Mais d’être auteurs, alors, ne fûmes pas tenus.

Calvaire

La croix rouille, perchée sur un môle de pierre.
Étonnamment s’enroule autour un jeune lierre,
À l’assaut du métal bruni par les embruns.
Le Christ transi là-haut peut-il rester serein ?

Chemin de toile

Les toiles déployées des boutiques se tendent
En zone palpitante où mille objets se vendent
Et je frôle, menu, la foule chamarrée,
Maman est loin devant. Je me suis égaré.

Aube sylvestre

Des nappes de brouillard frôlent le pied des chênes
Et glissent lentement vers l’aurore prochaine.
Engourdi par le froid, je serre le manteau
Plus près de la chemise. Il est encor trop tôt.

Le vrai du faux

Dans les couloirs gauchis des errantes pensées,
Je cherche un souvenir qui n’a fait que passer,
L’urgence, vil poison, dans mes veines circule…
Inquiet, je perds ainsi l’art d’être somnambule.

Les mots de nous

Nous nous serrons devant le chêne qui crépite.
En se confiant tous deux, nos mots se précipitent,
Y aura-t-il assez de temps pour les non-dits ?
Nos mains devant le feu ne sont plus engourdies…

Poisson – chat

Le chat fixe, gourmand, dans son bel aquarium,
Un poisson rouge, ému d’être mis au summum
De la célébrité. Le chat lance sa patte
Avec vivacité, mais le verre le mate…

Rêve de Mars

La terre ocre de Mars en lents tourbillons grimpe.
Une ombre crue s’étire au pied du mont Olympe.
Un inconnu me guide à travers les canaux
Vers une grotte bleue, pour y trouver l’Anneau.

Ces nuits

C’est la nuit. Le sofa m’accueille dans un coin.
J’aime ce temps volé au sommeil. Un besoin
Peut-être de sortir des faux-semblants faciles.
À ce silence-là j’accorde domicile.

Cage d’ascenseur

L’ascenseur glisse, lent, dans un velours d’espace
Au-dessus les néons, froids comme de la glace
Analysent mes peurs et le métal brossé
Tout autour me renvoie des reflets effacés.

Une porte sur l’été

Nous étions accoudés sur la table rustique,
Une tasse à la main. Des pensées poétiques
Escortaient les effluves parfumés du thé.
Nous rêvions des soirées grisantes de l’été.

Sac à dos

C’est un vieux sac à dos de toile que je porte
Aux lanières de cuir, aux poches qui ressortent.
Il est temps de partir, de quitter le goudron,
Où mes derniers remords sur terre s’éteindront.

Immeuble

Dans ce hall inhumain, maraudeuse, elle doute.
Entre l’acier, le verre, elle poursuit sa route
Où les gens qu’elle croise ont l’air d’être si loin.
Surprise elle aperçoit un chaton dans un coin…

Vers en hiver

Le soleil n’est-il pas une ombre qui se cache ?
Aux branches de l’hiver les feuilles se détachent.
Est-ce un peu l’inversion des jours qui me contraint ?
Le froid s’attaque même à mes alexandrins.

Banc

C’était un banc de pierre où, gorgé de soleil,
Je m’allongeais fourbu, ne songeant au réveil.
Mon dos se distendait comme un chat, sur la pierre
Et je rêvais d’été, de vacances dernières.

Catalpa

Au pied du catalpa, de larges feuilles gisent
Aux couleurs de tabac. J’attends près de l’église
Où j’aimerais rentrer, poussé par quelque vent.
Mais je reste immobile, à peine encor vivant.

Mémoire de pierre

La brume est dissipée. La colonne d’opale
À nouveau se distingue au milieu de la salle.
Autour d’elle enroulés, des glyphes délicats
Racontent des horreurs, des tueries, des fracas…

Chimie

Dans un carnet je pille à longueur de journée
Les atomes du temps qui passe sous mon nez.
Cela ne sert de rien, mais toujours j’accumule,
En espérant qu’ainsi naissent des molécules.

Gabardine

En sortant, j’ai remis ma vieille gabardine.
Elle est bien défraîchie, col et manches en ruine
Et pourtant j’y suis bien. Qu’importent les regards.
Elle plaît à mon chat, le maître des ringards…

Grand départ

Je pars le cœur léger, mais les sacoches pleines,
Interrogeant les nues qui roulent sur la plaine.
Au fil du jour s’étend la route bitumée,
Mon vélo est un feu qu’enfin j’ai rallumé.

Le temps change

Ce premier coup de vent fait claquer un volet.
Le bois gémit. La cour se teinte de violet.
Il est cinq heures et quart. Pas un oiseau ne chante.
Une pluie bientôt tombe en gouttes inconstantes.

Son

Les joueurs de tambour battent la peau de l’air,
Et la foule se tord et se plie dans sa chair.
Rien ne résiste au son. Les batteurs se déchaînent.
Un tonnerre s’en mêle et j’entre dans l’arène.

Déchirures

La moiteur du sous-bois perle sur le roncier.
Je progresse, essayant de ne pas effrayer
Les oiseaux, les rongeurs, toutes les créatures.
Au-dessus baie le ciel, par quelques déchirures.

Aptère

Les cohortes ailées des anges se répandent
Et le ciel rouge et gris raconte la légende.
À moins que tout autour ce ne soit qu’illusion,
L’homme n’est pas ailé, ce n’est pas sans raison…

Où sont les colombes ?

Dans le columbarium, à l’ambiance assourdie,
Elle fixe une niche, immobile, engourdie.
Pas un brin d’herbe ici, la nature est trop belle ?
Allons, debout les morts, les cendres se rebellent !

Âme d’enfant

Le cœur se fait léger quand l’âme se libère
Et caracole vive entre les réverbères,
À cette heure anonyme aux ombres empêtrées.
Mon âme est un enfant qu’on laisse folâtrer.