Chasselas

Je les revois pendus, les chasselas flétris
Près de la cheminée, juste sous le lambris,
Qui rougeoyaient au feu, les grumes palpitantes,
Et l’hiver s’écoulait dans une valse lente…

Ma lande

Je n’oublie jamais rien, les heures, les secondes
Autant de graminées dans ma lande profonde,
Herbes vertes parfois, souvent jaunies, de froid,
De sécheresse. Au loin, le vent du désarroi.

Faim du marché

Le marché se termine et le sol est humide,
Il y a des trognons de chou, des cageots vides.
Un chien furète autour, un homme aussi, de faim…
Le nanti se raidit, de ne regarder, feint…

Le clos

La conversation file et s’estompe dans l’air,
Je me suis réfugié dans un espace cher,
Ce clos délimité par les os de mon crâne.
Au milieu de ce vain débat, seul, faire l’âne.

D’un roman

Peut-être est-il sorti des pages d’un roman,
Vapeur d’encre, volute, en fuite, impatiemment.
Je le vois sans son ombre, inerte, dans la foule
À ses pieds, noir ou gris, le goudron se déroule.

Charbon de bois

Un bout de bois brûlé suffit à mon esquisse,
Et la montagne au fond, pour dire où tu te hisses.
Ici l’air est cruel, le froid me rend si gourd.
Ta silhouette l’exalte : ai-je d’autres recours ?

Sable saint

Le ksar de Chinguetti se dresse avant la transe
Et l’Adrar tout autour est entré dans la danse
Infime et monstrueuse du sable et du vent.
Le sage psalmodie le Livre Saint, devant.

Nuage de mots

Le nuage de mots glissait nonchalamment
Dans l’azur des pensées pures, sous l’œil gourmand
Des émotions tapies. De ma plume, le verbe
À peine né, fringuant, se trémoussait dans l’herbe.

Ego

La conscience s’effile et tranche dans l’égo,
Tel un rasoir d’Occam au bord du distinguo,
Puis c’est un océan qui gronde et qui s’épanche
En noyant le dit « je » dans une écume blanche.

Dais de pluie

La pluie bat la campane et la toiture aussi,
Les flics-flacs font chorus et j’attends l’éclaircie,
Mais ce soir le plein ciel annonce le déluge.
Ai-je besoin d’un toit, d’un abri, d’un refuge ?

Temples

Les temples, enfouis dans les gangues de boue,
Noyés au fond des lacs, sous des tertres tabous,
Cachés sous des ronciers, dont les épines crissent,
Engloutis dans le sable, aujourd’hui, ressurgissent.

Petit peuple

Les petits animaux se sont mis en chemin,
Au fil des haies, des bois, pour presser les humains
D’abandonner la voie de mort dont ils raffolent.
Les petits animaux ne sont pas malévoles.

Édition

Le jour déjà pointait quand la presse se tut.
Les feuillets sentaient l’encre. À la cuisine tu
M’avait fait infuser cet Earl Grey vert que j’aime.
Un instant nos regards furent un seul poème…

De soi

À force de courir, je me suis rattrapé,
Mais cet autre moi-même était un rescapé
De myriades d’égos perdus dans l’apparence.
Un sentiment poisseux d’être devenu rance…

Sous le fléau

Ma Némésis revient, foule sans foi ni loi,
Qui bouscule ma route. À tout instant, je ploie
Sous la charge et la haine. Une petite place
Est tout ce que je veux, dans ce monde vorace.

Submersion

La côte est submergée, l’aube la redessine
Et les gens l’ont quittée, fuyant dans les collines.
Un monde disparaît tandis qu’un autre point.
Comme l’estran je suis entre deux eaux, témoin.

Terre d’abandon

Vue sur un lac gelé, moelleux de l’édredon…
Je me hisse avec grâce en terre d’abandon.
L’existence m’a fait l’offrande d’un sourire :
Il ne faut pas gâcher l’occasion de l’écrire.

Le banjo de Jo

C’est le banjo de Jo derrière qui ricane,
Y approcher malgré la fumée des gitanes
Est un défi mouvant. Le drôle se défend,
Mais quand je suis devant, d’un sourire il se fend.

En beauté

Je suis intimidé par la beauté du monde,
Elle me rend meilleur un peu chaque seconde,
Un océan de peur se vide dans l’azur.
Mon souffle court, la vie, la mort, rien de plus sûr.

Démarche

Un fleuve de goudron coule entre les trottoirs,
Que mes pas longent, lents, de sonnette en heurtoir,
Interrogeant sans fin les mines suspicieuses,
En quêtes d’autres âmes, vieilles, silencieuses.

Rive ou dérive

Une feuille de chêne un jour tomba dans l’eau,
Sa sœur finit au sol… était-ce un triste lot,
De ne point voyager ? Qui d’elles deux perdure ?
Insectes ou poissons du débat n’avaient cure…

Prakriti

Ma volonté se tord, comme un plasma béant,
Dans les anneaux serrés d’un tokamak géant,
Cherchant la plus infime singularité,
Tel un grillon l’instant d’un silence d’été.

Vain reflet

Il polit le granit de la pierre tombale,
Au point qu’elle arbora le fini de l’opale
Et qu’il vit son visage, sans qu’il l’eût souhaité,
La nuit vint, les étoiles, seules, reflétées…

La note

Dans la cave un piano fut laissé trop longtemps
Sans jouer, sans sonner… le métal se détend.
Un jour la belle ouvrit la porte et la lumière,
Une note jaillit, seule, claire et première…

Exergue

En exergue, le texte averti le lecteur
Qu’il sera pris au piège par le narrateur
« Dans une boucle noire où les mots s’entrelacent. »
Est-il déjà trop tard ? Suis-je pris dans la nasse ?

À l’arme

J’avais le cœur serré, dans les vaisseaux, le sang
Filant à la dérive, altéré, dépassant
Les rivages battus, colorant jusqu’aux larmes,
Au comble du chagrin, mon corps prenait les armes…

L’homme du manoir

Les pans de son manteau, comme des spectres noirs
Avaient des soubresauts derrière le manoir,
Tandis que le cinglait la pluie, de ses rafales,
Et sa haine jouait sa marche triomphale.

Clé des champs

J’ai dû la laisser quelque part, la clé des champs,
Dans le séjour, dans le couloir, en débauchant.
De la trouver j’ai bon espoir, je n’ai de cesse !
Encore une heure sans la voir… mais le temps presse !

Rengaine

Je suis bien dans ma scie, ma rengaine paresse,
Elle siffle en silence et ressasse sans cesse,
Un petit air de rien qui ronronne ravi,
Je dodeline lent dans ce flot. Je revis.

Crinières

Elles sont érodées, les crinières des lions,
Sculptées dans le grès rouge, presque vermillon,
Notai-je en gravissant les vingt marches du temple,
Alors ? L’esprit se tait ! Il faut que je contemple…