Pâtes

Les pâtes du dîner ont des formes coquettes,
Un peu de beurre, d’ail, ce sont les coquillettes,
Avec aussi, bien sûr, un peu de parmesan…
Je déguste léger le fil du temps présent.

Les incréés

J’ai vu dans la forêt les livres imprimés,
Dans les ruisseaux jolis les flots envenimés
Des encres pas encor déposées sur les pages,
Autant de pensées nues se tordant avec rage.

À venir

Chacun nous nous assîmes, les sièges grincèrent,
Autant que le fardeau des paroles sincères,
Inévitables, qui allaient anéantir,
Le fil ténu des jours, des bonheurs à venir.

Facteurs premiers

Je m’étais fourvoyé bien au-delà du temps,
Les nuages filaient en lambeaux inquiétants,
Comment différencier l’aube du crépuscule ?
L’infini ne laissa de moi que particules…

En moi

J’entends ce rire clair encore au ciel d’orient,
Ton panache vibrait. Moi, le nain souriant,
Je courais la campagne en quête d’aventure
Et la vie s’étirait, loin des peines futures.

Codex

Sous l’éclat jaune et doux de l’huile du quinquet,
Je tournais lentement les pages qui craquaient,
Les siècles frémissaient sous les étranges signes
Et je vis une main fantôme entre les lignes.

Limites

Le stylo se rebelle au creux de mes doigts gourds,
(J’avais prévu d’écrire un poème de cour
Où l’on flatte les gens qui en retour encensent)
Il me faut de ce pas tirer la révérence.

Autour

Autour de moi, ce soir, les esprits se rassemblent,
Étonnamment craintifs, bruissant comme des trembles,
Ils chuchotent entre eux, ne sachant le côté
De la vie, de la mort, qu’ils doivent emprunter.

Tympans

Le silence toujours entre deux bruits s’invite,
Opiniâtre, il attend que l’âme soit séduite.
Autour, la mélodie du monde se répand.
Les portes de la vie sont comme les tympans.

Brin d’herbe

 L’insolite beauté d’un brin d’herbe me hante.
En ses détails, mon âme pleure, pantelante,
Et cette joie me pousse au creux d’un temps subtil
Où la raison n’est plus qu’un parmi tant de fils.

La peur est brune

Il faut se défier, méfiance, manigance,
Autour rôdent des gens, des pros de la nuisance,
En dehors de soi-même aucune rédemption,
Ratatinons nos cœurs avec application.

Samovar

L’étrange samovar des rêves m’enténèbre
Et sa vapeur sinue dans l’air, signe funèbre.
Après, le thé brunit, lentement. Je le bois
Par petites gorgées. Mon cœur est aux abois.

Sur la rive

La nef est échouée sur la rive, muette
Et ses murs sont debout. Ses arches stupéfaites
Élancent vers le ciel leurs prières lassées.
Lentement les orties poussent leur avancée.

Esprit de l’eau

Les gouttelettes sont des points d’éternité
Que la chute disperse aux temps chauds de l’été.
Je tremble au bord de l’eau, de cette invraisemblance.
Il me semble que l’air y gagne… en transparence.

Ce qui fut

Sur le plâtre blafard, les lithos se pavanent,
Où des vaisseaux font face aux fureurs océanes.
Ici les employés ne les ont jamais vues,
Le présent s’est débarrassé de ce qui fut…

Plus bas

J’ai replié mes vers dans des sous-dimensions,
Dans le néant des mots flottant sans prétention,
Puis j’ai laissé la vie filer comme une eau fraîche
En quête d’un plus bas, vers des failles, des brèches.

Vol de rue

La peinture-miroir des voitures m’entraîne
Au-delà du trafic et des vaines sirènes ;
Un million de reflets s’y perdent sans retour.
Je me désincarcère et vole entre les tours.

Amère usine

Les souvenirs cachés sous la poussière dorment
Au creux de vieux engins, que les ombres déforment.
Un siècle que l’usine est arrêtée. J’entends
De sourds gémissements des souffrances d’antan.

De bois

L’édifice est de bois, pas un bout de métal :
Chêne, acajou, noyer, cèdre, ébène, santal
Menuisés finement… la quiétude m’inonde
Et pourtant je ne vois pas une âme à la ronde.

Maupas

Le ravin de Maupas s’éclaire lentement,
La lumière envahit la terre des serments…
Je les entends toujours chuchoter dans les ombres
Et sûrement les miens ne sont pas de ce nombre.

Impossible

L’âme noire est tapie derrière ses yeux verts,
Même son rire dit les rigueurs de l’hiver.
Un courant d’air violent fait claquer une porte.
Impossible d’aimer quand l’espérance est morte.

Couleur vagabonde

La sauge est défleurie, rêche au milieu des herbes,
À côté l’althéa déploie ses fleurs superbes.
Un même mauve bleu de l’une à l’autre tend,
La beauté se propage… et qu’importe le temps !

Ce maillot

C’est un maillot que je sais cousu de fils rouges,
Aux mailles étendues, selon la vie qui bouge,
Il n’est jamais pareil, il est déconcertant,
Nul ne peut l’enlever jusqu’à la mort… le temps.

Sur un chemin

Les cailloux sont en bas, les nuages en haut,
Je vais nonchalamment, le cœur entre deux eaux.
Je suis avec le vent, les sentiments volages,
Herbes et fleurs des champs s’inclinent au passage…

Prix

Toi ballerine, au corps fluet, comme tu danses,
Hautaine échine, sous le fouet de ta souffrance :
Es-tu jouet de la cadence, du mépris ?
Le temps m’effraie. Tant de violence pour un prix…

Œuvre au noir

Dans le miroir, je vois ta main sur mon épaule,
Une hallucination. Ton absence me frôle.
À présent, l’œuvre au noir s’achève lentement.
La veille se poursuit au creux d’un bois dormant.

Voie basse

La forêt m’encourage à quitter le chemin…
Que j’ose les halliers, les ronciers inhumains ?
Pourquoi laisser ainsi chair et sang comme traces ?
En douce dois-je aller en dessous… la voie basse ?

Macrophoto

Le myosotis, au photographe, susurra :
« Ton appareil n’est pas ce qui te servira
Pour retenir l’instant qui glisse, l’élégance,
Ensemble, nous sublimerons les apparences.