Tulipes

Deux tulipes noircies à force d’être mauves
Étaient sur le tableau comme les yeux d’un fauve
Et le rouge carmin des autres tout autour
Faisait le lit du sang. La cruauté, toujours.

Douze

Ils sont douze au désert, dans l’ombre minérale,
Attendant que la nuit soit piquetée d’étoiles…
On les dit maraudeurs, aussi fous que le vent,
Ce sont les derniers djinns à traquer les vivants.

Argileuse

Les griffes de l’hiver lacèrent fort l’argile
Et les billons s’effritent… Une motte est une île
Attaquée par le gel, érodée par le vent.
Le soc a préparé la ruine bien avant.

Dans le sac

Le sac est de soie grège et les pions de porphyre,
On y pioche au hasard, mais ça ne peut suffire,
Au fil des tours s’écrit le récit du destin,
Ni gagnant ni perdant : le sort reste incertain.

Les cailloux orange

Je jongle et lance des cailloux artificiels,
Mais certains vont trop haut, s’échappent vers le ciel.
Ils ne retombent pas. Seuls les cailloux orange
Ainsi peuvent partir, danser avec les anges.

En visage

Tes mèches raides font comme une noire cage.
Au-delà, je devine un peu de ton visage.
Il me faut dix secondes pour réaliser
Que je fixe un reflet dans un miroir brisé.

Palais du désert

Je bâtis un palais dans un désert pierreux
Pour y sauvegarder les esprits malheureux,
Mais les murailles lentement se disloquèrent
Un mur défiant le temps ? Non, rien n’est plus précaire.

Contrebasse

Tes doigts de forgeron s’écrasent sur les cordes,
Un vibrato de la contrebasse déborde,
Et vient frapper ta voix pure de soprano,
Que ne suis-je la note, moi, petit moineau !

Langues

Des langues de brouillard parcourent les allées.
Veulent-elles me nuire ou bien dissimuler
Quelque secret gisant dans l’ombre délétère ?
Il me faut juste un temps de vérité, sur Terre.

Au crayon

Je te dessine au trait, troglodyte mignon,
Mais je n’ai pas le temps, tu t’agites, grognon.
Pour finir le croquis, j’arrête la pendule :
L’infini de l’instant déploie ses particules.

Lueur

Le monde végétal murmure autour de nous.
Sur la terre première je suis à genou,
Pensant qu’ainsi le sens finira par m’atteindre.
Une lumière douce, au fond, commence à poindre.

Enfermé

Je me trouve enfermé dans la salle des Pères
Au milieu des ouvrages, seul. Je désespère.
Un livre (mais lequel ?) doit me donner la clef.
Connaissance, ignorance… je suis encerclé.

Ancrage

L’eau reste dans les trous quand la marée descend,
Des trous glauques, couverts d’algues s’avachissant.
Mes pieds nus, mes orteils sont ancrés dans le sable,
À côté, mimétiques, lourds, inaltérables.

Contre-courant

Je remonte l’histoire à travers les métaux
De cette épée niellée, comme le vif salto
Des eaux entremêlées d’un torrent de montagne.
Au bout la mort, la mort comme unique compagne.

La Doule

Quand tu m’invites au bal, toujours je me méfie,
Je danse alors la Doule, la chorégraphie
Qui soulage le mal de toi, Dame Souffrance,
Un tempo de l’esquive à chaque pas de danse…

Consistance

Je bâtis ma maison sur le sable mouvant,
La tuile était de ciel, la pierre était de vent.
De rayons de soleil ou de troupeaux d’étoiles,
Elle brille hors du temps. Ma maison me dévoile.

Plâtre

Dans la réserve, les statues au teint blanchâtre
Ont le regard tourné vers moi, faces de plâtre
Et je ne sais, d’elles, de moi, qui a raison
D’attendre l’ultime ou première exhalaison.

Moucheron

Le plafond caissonné, le plancher marqueté,
J’erre dans l’entre-deux, menue mouche d’été,
Je me pose sur un cristal, un lustre pâle,
Et soudain me souviens du soleil, des étoiles…

Solitude

Elle jouait du luth sur la scène, éclairée
Par un projecteur rouge, et semblait ignorer
Que la salle était vide. Un flot d’incertitude
Accompagnait ses notes. Bach, Petit Prélude.

Finalement

Peut-être que le temps finalement s’épuise
À donner à la vie cette saveur exquise…
Et l’impatience naît d’un soupir, d’un remords,
Seul reste l’amour vrai pour sublimer la mort.

Bel effet

Tout saisi par le bel effet d’un rayon rose
Au lever du soleil, avant que l’or explose
À travers le volet, je me hisse dans l’air,
Flocon de brume lent perdu dans un ciel clair.

Des sens

J’imagine dans l’air les parfums qui circulent
Et je m’en veux saisir la moindre molécule.
Hélas, vers l’inodore est cette nuit tournée,
Le vide est olfactif. Inassouvi ? Le nez !

Palières

L’escalier conduisait au plus haut du beffroi,
Chaque porte palière était, sur la paroi,
Noire et cloutée de fer. Le bruit de mon armure
Au passage enrayait les horribles murmures.

Janvier

Ce matin de janvier me fit basculer vers
Le cœur blanc, cristallin des beautés de l’hiver
Où la neige n’était qu’un fantasme illusoire,
Un ciel impermanent d’étoiles provisoires…

Piégé

Le papier peint du vestibule à grosses fleurs
Me laisse coi. J’attends, meurtri par les couleurs,
Comme piégé dans un espace intermédiaire.
Enfin l’huis s’ouvre sur un soleil incendiaire.

Où est le chat ?

Je cherchais dans le vert de mon bol en faïence
Un chat dissimulé, mystérieuse présence,
Animal mimétique apparaissant soudain,
Mon compagnon d’enfance en mon secret jardin.

Sur la voie

Entre les deux clôtures, promeneur contraint,
Tendu, je déambule, imaginant le train
Se goinfrant du ballast et des traverses brunes…
Un nuage dévoile alors la pleine lune.

Libre source

L’eau de source courrait. Un jour, elle fut close
En un bassin de rocs, puis un canal de lauzes.
Elle en pleura si fort qu’elle se fit torrent,
Libéra son pouvoir de monstre dévorant.

Flèches

Les flèches comblaient mon carquois : tant de puissance
À déployer pour supprimer l’exubérance !
Hélas aucune pour enchanter ou guérir…
Je brisais tout : mon arc, mes flèches et mon désir.

La fuite

Je suis au beau milieu d’un songe, pas de doute,
Une nuée de Gnomes m’a mis en déroute :
Aurai-je assez de temps pour atteindre le bois
Où les Elfes derniers flairent mon désarroi ?

Mousse menue

La mousse dans les ombres pare les pieds nus
Des arbres de l’hiver. La mousse est si menue.
Je nous y vois tous deux, posés dans la lumière
Où jouent les asphodèles. C’est notre clairière.