Hors du cadre

Elle a les cotillons que l'on porte aux moissons,
Légers, de coton frais, sans être polissons.
Je la vois qui sourit sur la carte postale.
Elle en jaillit soudain, pimpante dans la salle.

Lumière rasante

La maison de l'hôtesse a des pierres gravées
Qui disent les secrets que la pluie a lavés.
Le soleil à cette heure effleure les intailles
Et l'ombre clarifie les pensées des murailles.

Vacuum

Les graphes buissonnants cascadent sur les bords
Où l'Univers se plaît aux échelles encor,
Au point que la pensée sombre dans le néant :
Le vide et l'infini sont un même océan.

Petite joie

Les cannes de Provence, en maquis élancés,
Colonisent sans fin les talus délaissés,
Mais le cycliste las, de cette ombre bruissante,
Éprouve une fraîcheur qui l'aide dans la pente.

Visage

De ses lèvres, le rouge a des teintes lassées
D'avoir, goulues ou pas, des lèvres embrassées.
De ses yeux, le bleu nuit de toutes les alcôves
A le feu qu'ont parfois en cage les grands fauves.

Corridor

Mon rêve se prolonge, un rêve en blanc et noir,
Cet éléphant de pierre au milieu du couloir.
Des visages aimés s'affichent sans sourire
Et je cherche le tien dans la nuit qui s'étire.

Ainsi va

Au fil des pas perdus, l'aléa me concerne.
Une maîtresse mouche au hasard se gouverne
Et donne à mon destin quelque principe clair :
Le but ou le chemin sont paroles en l'air.