Fossile

Dans l’argile, le corps, imprimé de sa peine,
Étire en ronde-bosse une histoire lointaine
Et nous, dans la pénombre où gisent nos cités,
Dissertons inconscients de notre vanité.

Confiance

En terres inconnues, nous sommes mains serrées,
Bouches avides, nus, l’un ou l’autre effleurés,
Des silences précis, sur nos peaux frémissantes
Entièrement données, jamais ici ne mentent.

En liberté

Vivante, titubant de ne pas regarder
Le monde à l’aune des affiches placardées,
Sa jupe cingle loin dans les mers insipides
Et son rire fracasse : elle est source limpide.

Si loin

Il n’est que l’horizon, de la blancheur des routes,
À résister encore au bitume sans doute.
Et qu’en est-il des jours que tous deux nous rêvions ?
L’arc-en-ciel jaillissant des traînées d’un avion ?

Chaînes sans fin

Des tombereaux roulent encor sur les chemins
Creux, dans les brumes de l’aurore, mais d’humains,
Pas une trace, il s’agit de fantômes liges
Assidûment à la besogne, vains auriges.

Boniment

Du commercial sourire, en vain réitéré,
Je n’ai cure. Il suffit d’attendre qu’effleuré
Par la fragile fleur de la vérité nue,
L’homme enfin se dessille au seuil de l’inconnu.

Fin de soirée

Les flonflons se sont tus, les gens quittent la place.
Au loin, quelques éclairs de chaleur s’entrelacent.
Une chouette chevêche hulule au creux d’un tronc,
La nuit reprend son dû, le temps se love en rond.