Clos

Le clos du presbytère est isolé du monde.
Un troglodyte y vole et son étrange ronde
Enchante le jardin. La rose ensauvagée,
Délicate, s’entrouvre. Au fond, rien n’a changé.

En voûte

Les piliers sont plantés dans le socle de pierre,
Une chauve-souris volette, aventurière.
Au-dessus, les démons accroupis dans le noir
Accueillent les pensées du haut de leur perchoir.

Prison

Il a cloué des gens sur les murs du cachot.
Les clous se sont rouillés, ou trop froids ou trop chauds,
Les murs, l’esprit, gauchis sous la pression de l’âge,
Ont fini par ouvrir des brèches dans sa rage.

Feuille morte

Avec grâce elle chut sur la terre assoupie,

La feuille du bouleau près de la source aux pies.

Sur ton pull elle eut fait une broche élégante,

Hélas, d’un tel argent, tu ne fus qu’ignorante.

Disjoints

Les images font corps mais le corps est gisant,
L’esprit l’a laissé mort, ou presque, soi-disant,
Chacun va son chemin, l’un tout contre la terre
Et l’autre dans le fleuve antique des mystères.

Chiffre

Le code est contenu dans l’elliptique phrase
Où gisent les mots vains que le silence écrase.
Entre eux, les blancs chaînés en lézardes ténues
Nourrissent les hivers des heures ingénues.

Lotus

J’ai peint sur le revers de ses bras de chemise
Un lotier jaune et feu, faut-il que je précise
À quel feu ce pétale est de rouge vêtu ?
Petite est sa corolle et grande sa vertu…