Goupil

Rousse fourrure et grands yeux d’ambre, il fait de la
Broussaille un orchestre de chambre, un vrai gala,
Glapissant vers le ciel que la lune gingembre
Éclaire de tout son éclat, fier il se cambre.

Déréliction

Je me suis débattu, dans le sable noirci
Des souvenirs confus, des heures endurcies,
Dans l’arène où bourdonne un milliard de poèmes,
En enfer comme au ciel, toujours contre moi-même.

Destination

Entré dans le jardin, de nuit, par le portail.
La pâleur de la lune amplifie les détails.
L’aube est encore loin. Les statues se balancent
Et mes pas dans l’allée reflètent mon errance.

Escale

La tête ingénument posée sur ses genoux,
Maude rêve de l’heure où les « je » sont des « nous ».
Lui passe un doigt distrait dans ses boucles légères
En bénissant le temps des grâces passagères.

Embellie

La ballerine sort, en coulisse, un mouchoir
De la poche d’un grand Pierrot, vêtu de noir,
Qui ne la chérit pas. Elle en essuie des larmes.
En scène, d’un sourire est revenu son charme.

Main

Tu déposes, férue, les tarots sur la nappe
En un cortège lent, sans que rien ne t’échappe
Et, quand le Bateleur près du Fou s’est casé,
Tu écartes tes mains, alors, de mes baisers.

Bruissement

J’ai vu la place blanche étourdie de soleil
Glisser voluptueusement vers le sommeil
Puis les multicolores robes dans la lice
Entrer pour un instant de grâce et de malice.