Son portrait

Toile après toile, il regardait ses mains tracer
Les contours noirs de son visage dispersé,
Le souvenir se mêlait à l’instant qui passe
Et le dessin, comme la vie, laissait des traces.

Fertilité

La clairière chatoie de mille rais de lune.
Est-ce l’heure rêvée pour que ton infortune
Ici finisse enfin ? De nos rêves unis,
Par l’alchimie des lieux, naissent des infinis.

Vie propre

La maison se dérobe et laisse dans les ombres
Arcanes et folies, dont nul ne sait le nombre.
Elle chuchote aussi quelques secrets d’antan
Pour qui sait écouter les silences, longtemps…

Herboristerie

Hier soir j’ai pénétré dans l’étrange boutique

Et longé sans effroi les murs labyrinthiques

Où s’entassent les pots, les baumes, les onguents.

Quelque part sont tapis les derniers korrigans.

Boussole

Avoir la tête ailleurs, c’est la juste mesure
Entre les différents mondes qui se figurent
Être chacun l’unique. Alors n’y être pas,
Ou partout, c’est pareil. J’ai cassé le compas.

Toutes tailles

L’herbe de ma prairie n’est pas une herbe sage.
Elle ondule lascive au gré des vents volages
Et rien ne la dispose à finir en gazon,
Puisse-t-il être doux, le temps des fauchaisons.

Respirations

L’espace est fascinant, mais les maisons l’emportent
Et je reste souvent sur le seuil de la porte
À sentir les flux d’air du dehors, du dedans,
Comme le chuchotis de secrets obsédants.