Altitude

L’orage racle, grogne autour de la masure
Et les pierres, les bois grincent. Je me rassure
En pensant que le ciel est toujours bleu là-haut,
Dans la sérénité des cercles virginaux.

Céramique

J’ai fait des anciens jours des faïences collées
Sur le mur encor chaud de nos amours mêlées,
Pour tenter de guérir la funeste indolence.
Une paillette de soleil lentement danse.

Ils passent

Jeanne s’est posée là, c’est l’heure, à sa fenêtre.
Elle voit les passants qu’elle connaît, peut-être
Et son chat qui la fixe avec ses yeux dorés
Lui raconte des jours lointains et colorés.

Dichotomie

Les fils coupent le ciel, les chemins cette terre.
Ils divisent toujours, sans retenue, sectaires.
Au prétexte d’unir, ils s’arrogent le droit
De linéariser l’homme telle une proie.

Géode

Autour des âmes nues, les formes se complaisent,
Aussitôt l’infini prend un aspect de glaise
Et nos amours volés aux minutes d’ici
Sauront-ils fissurer cette gangue durcie ?

Bucoliaste

Il écrit comme il peint, mais en noir sur fond blanc,
Le carnet dans sa poche. Il se promène, lent,
Piochant tout à l’entour la vie qui s’égosille,
Il lui offre des mots, vaines, belles vétilles.

Maurane

Je traînais avec toi, salle des pas perdus,
Tu chantais sur un prélude de Bach. Je dus
Dilater un peu trop ce tempo de chamade,
Au large tu partis, moi je restais en rade.