Pas de bruit

Rien ne m’étourdit tant que le complet silence.
Or la comtoise aussi, par pure négligence,
Incidemment s’est tue. La singularité
Du moment se déploie, tel un tissu ouaté.

Tertre

Elles sont toutes deux dans l’herbe agenouillées
Devant la butte brune où deux sabres rouillés
Sont plantés comme pour une seconde mort.
Le chant ne suffit pas à chasser les remords.

Contre qui ?

Je sens le froid des autres, indifférent cortège
Autour, contre lequel en vain je me protège.
Et pourtant l’inconnue qui là-bas semble aimer
Vivre me laisse alors un instant désarmé.

Coup de balai

Frère Thibaut, convers, rêvait de balayer
La cour pavée du cloître et non le poulailler.
Le prieur refusait, présumant que le frère
Un jour dans le balai verrait la vraie lumière…

Cette nuit

Cette nuit s’arrondit comme un chat qui s’enroule
Autour d’un bras tendu. La lune, seule ampoule
À cette heure allumée, nimbe la nuit d’étain.
Je vois le bord du lac et les sommets lointains.

La première

J’entends la note basse émanant de la terre,
Issue de quelque ancienne force, élémentaire.
Elle traverse l’air et la chair, sous la peau,
Cette onde frémissante au féroce tempo.

Garage

Les métaux fusionnés de cet étrange alliage
Ont résonné longtemps dans le fond du garage
Où mon oncle trimait voilà plus de trente ans.
Comme s’il m’appelait, dans cette clef, tintant.