Sur la paille

Je me suis adossé à la paille du mur
Imprégnée d’un soleil caressant les blés mûrs.
Et ma fatigue alors lentement s’évapore.
Un jour peut concevoir une seconde aurore.

Brouillon

Son cahier de brouillon, aux belles pages bises
Est ouvert devant lui, sur le bureau. Surprise,
Une phrase s’invite au bout du vieux stylo.
L’intrigue se précise et l’encre coule à flots.

Ces moments

De tous les jours vécus, je retiens la présence
Émue de l’impromptu qui s’invite à la danse,
Un sourire éclatant qui fleurit, une joie
Petite, mais au cœur, un foyer qui rougeoie…

Aux fleurs

Il faut danser devant les fleurs. Je les entends.
Roses trémières, panicauts, lotiers chantant
De leurs couleurs, graciles, rudes, éphémères.
Elles sont là pour nous guérir de l’heure amère.

À lire

La salle de lecture, lambrissée de pin,
M’accueille sans un bruit. Le plafond est trop loin.
Je m’assieds indécis place numéro treize.
Autour quelques lecteurs, évanescents. Malaise.

Portet

L’acharnement du vent me rappelle qu’il rage,
Emportant avec lui des troupeaux de nuages.
Il me freine ou bouscule, au hasard du chemin.
Juste ne pas tomber, le guidon bien en mains…

Roue libre

Des roues dépareillées s’entassent dans l’enclos
Du ferrailleur. Je vais vers celle des vélos.
Roues pliées, roues voilées, rayons rongés de rouille…
J’entends un improbable cliquetis. Je fouille.