Quatuor

Les quatre troupeaux sont, au jour promis, venus,
Conduits par leurs bergers, près du ruisseau menu.
Les quatre ont entamé le chant de leur estive,
En chœur, fiers, la plenta deu pastor. Eau vive.

Coup de crayon

C’est le moment de dessiner l’oiseau qui traîne
En sautillant, pour le bonheur de quelques graines.
Alors j’ébauche un crayonnage vivement.
L’oiseau s’envole et mon esquisse volée ment.

La photo

C’est une femme en noir et blanc, pleurant, surprise
Entre un passé et un futur qui s’amenuisent.
Est-elle forte, en cet instant que la photo
Suspend, placée entre l’enclume et le marteau ?

Un rien

La force m’abandonne et la faiblesse aussi
(Cet instant fugitif où l’être s’éclaircit),
Je devine à mon souffle un état transitoire,
Un rien dont on pourrait tirer tout une histoire…

Au fil de l’épée

La dague ensevelie dans le tombeau des mèdes
Avait gardé le fil original, mais cède
À l’outrage de l’air arrogant du musée.
L’histoire trop émousse à force de creuser.

Bleu pervenche

Elle marche pieds nus au milieu des pervenches
En espérant que l’arrosage se déclenche.
Eh non ! Je suis la pluie qui n’ose pas tomber,
Un nuage qui suit de belles enjambées.

Mur ou seuil

Près des pierres le doute est une brume tiède
Éloignant la foulée de qui trop vite y cède.
Or quand s’en va la brume, les pierres ne font
Pas un mur mais un seuil vers un étang profond.