À clé

Sur mon pêne est gravé le bleu myosotis,
Ainsi va le secret longtemps, de père à fils,
Que ma porte sépare étonnamment le monde,
Ouverte ou refermée, qu’elle me corresponde.

Dernier pli

Le service est fini. C’est une vie nouvelle
Ici qui peut s’ouvrir à vous. C’est la part belle,
Un chemin de printemps, de toutes les couleurs
(Pas seulement le jaune), orné de mille fleurs !

Lâcher prise

Je me suis délaissé moi-même une minute,
Assis près d’un ruban de fumée qui volute,
Abandonnant, le temps de cette combustion,
Mon esprit qui toujours s’enivre de questions.

Pâturin

Ce pied de pâturin fleurit toute l’année.
Je ne sais même pas s’il mourra, s’il est né,
S’il est réellement une plante annuelle,
Un petit brin de vie comme une ritournelle.

Lourde est la pluie

Qui se joua de nous ? Quelque pluie traversière
Avec le vent complice emperlant les visières,
Et des gouttes coulant sur nos visages froids,
Nos sacoches pansues, le cuir de nos courroies.

Ensemble

J’ai tout enveloppé dans un tissu vieux rose,
Une fleur desséchée, des poèmes en prose,
Une montre à gousset avec à l’intérieur
La photo d’une femme à l’étrange blancheur.

Vallonnement

Ce paysage doux de colline en colline
Entraîne mon vélo dans des courbes câlines
Et le ciel moutonneux glisse aussi lentement,
Le soleil au milieu jetant quelques diamants.