Acouphène

Un léger sifflement me lancine, en rêvant,
Comme l’écho d’une aile caressant le vent,
C’est quand l’esprit se tait, que l’âme caracole,
Et je parle sans mots. C’est l’art d’avant l’école.

La chute

Dans ma chute éblouie, les étoiles tournoient,
L’éther est indigo, splendide… et je me noie.
Puis la falaise vient, son drapé de verdure,
Enfin la vallée sombre où coule une eau si pure.

L’eau du ciel

Une brise se lève et les feuilles du buis
Frémissent, satinées. Peut-être que la pluie
S’annonce. Toute l’eau du ciel pourrait suffire
À redonner l’espoir aux plantes qui soupirent…

Tout pâlit

Le soleil se devine, rouge, dans le fond…
Devant, la baie pâlit. Le port est un griffon
Crachant sa brume jaune au-dessus des navires.
Il est six heures et quart. Le ciel à l’aube vire.

Buée

La trace d’une main, dans la buée, s’égoutte.
Un enfant se trouvait il y a peu, sans doute,
À cet endroit. La rame, indifférente, court
Et se noie dans l’obscur, comme les gens autour.

Très haut

La montagne est trop rouge et l’eau charrie le fer.
C’était un paradis… Maintenant, c’est l’enfer.
Mais non ! Mon temps n’est pas celui de la nature,
Je récite le Cantique des créatures.

Au pas

Au flanc de la tour nord, dans l’escalier de peine,
Une planche soupire au pied qui la malmène.
À sa prime jeunesse, elle avait le ciel vert
Des hautes frondaisons. Désormais c’est l’hiver.