Déphasage

C’était hier, c’était demain, je marchais vite
Et j’espérais ne rien trouver sinon la fuite,
Un peu trop tard, un peu trop tôt, mauvais tempo,
La vie passait, mais à côté… manque de pot.

Comptine

Douce, douce est la pluie, la chanson de ses gouttes
Avec la voix de la grenouille qui écoute !
Niche-toi bien au creux des bras de ta Maman,
Avec Papa tout près, petite, en t’endormant…

Rides d’eau

C’est la fraîcheur du soir, la pluie lave la lune
Et ravine la terre en longues rides brunes.
Et la terre voyage ainsi vers l’océan,
Vers les fonds abyssaux, l’obscur et le néant.

Vent debout

Des années que le vent souffle sur la bicoque.
Une bâche tendue, palpite, pâle loque,
Aux coups rageurs de l’air. Il reste, vieux hibou,
Taiseux, défi dans l’œil, à la porte, debout.

Distinction

Mon corps se fit la malle, ou du moins je le crus,
J’étais sur le carreau, je ne le sentais plus.
Mon âme paniquait, tournoyant dans la salle.
Enfin tout fusionna, l’espace, les étoiles…

Nébuleux

Détail révélateur, mon jour à la fenêtre
A des teintes plombées. Les ombres me pénètrent
Autant que les rayons. Le nuageux troupeau
Piétine ma lumière. Un grand manque de pot.

Machines

Je ne les compte plus, les machines qui tournent
Autour de moi, nuée parasite, et séjournent,
Esclaves déclarées, maîtresses sûrement.
Ma nature est malade ontologiquement.