Écueil

Qu’on soit bon ou mauvais, qu’importe le retour
Railleur, et j’ai soupé des prétentieux atours.
L’île isolée voyage au-delà des abysses
Anonyme, tanguant sur l’onde créatrice.

Jeux

Un peu vaine ta rose, isolée dans ce vase
En faïence, effeuillée. Je hais l’heure bourgeoise
Et toi, mine avenante, au regard assassin…
Mensonges. J’erre loin de tes sombres desseins.

Îlot

Un pavage uni fait le tour de la fontaine
Où se mire, infini, ce mouvant ciel de traîne.
Elle, maure naïade, au milieu qui suffoque
Et tangue, assiégée, coite… au bord, les gens se moquent.

Hère

Hère, la peine m’a rempli d’amère suie
Sans que voûté je sois, même si je ne suis.
À raison, je ne fais que peu dans la poussière,
Ô gens ne suivez pas la vaine voie princière !

Émoi

Ta jupe m’ébahit, corolle vive et blanche,
Ipomée que l’on tient d’une main sur la hanche,
Et seul, évanoui, soûlé, j’ai ton parfum
Embué qui arbore une note de faim.

Noués

Je n’eus jour mien qui fut libre de ton présent
Ma vie menue cueillait tes fleurs, chemin faisant,
Puis, laissant nos vieux os, le destin se fit rude…
En vérité piquant nos moindres certitudes.

Outil

Mon dire a des laissées pour compte de poussières,
Empeignées joliment dans le battu de terre.
Il faut bien qu’un poème y soit au sol tracé,
Maniant ma frayeur au bout d’un bois cassé.