Allure

La mesure est laissée, comme la démesure
Et j’enroule l’espace au-delà de l’usure
Au guidon du vélo fidèle de toujours,
Le ruban de la route au travers de mes jours.

L’homme en larmes

Le richissime est mort, la foule est silencieuse.
Un homme approche en pleurs, la mine malheureuse.
Arrive l’officiant : « Pourquoi pleurer ainsi ?
Êtes-vous de son sang ? » « Non, c’est bien le souci ! »

Karma

Sur une mer étale, j’ancrais mes pensers
Longtemps, dans l’abandon des vouloirs abaissés,
Qui renvoyait l’image enfin d’un vide immense
Où jaillissait l’amour, où palpitait l’absence.

Au comptoir

Le zinc est éraflé, les verres sont usés,
Les rides sur les joues infiniment creusées
Racontent une histoire, une histoire du boire
En veux-tu en voilà. Le silence d’y croire.

Girolles

« Laissons-les vivre là », dit-elle à son vélo,
Des chanterelles qui poussaient près du bouleau.
« J’en ai plein mon panier », puis elle repartit
Sur la sente dorée, dans le bois des Ventis.

Alerte

Ils rebondissent tant, les échos de ses rires,
Entre les arches bleues, que les passants de cire
Ont l’âme qui se meut, puis la voilà qui vient,
Vive, ondoyants jupons. La ville se souvient.

Falaise

Les strates sont creusées de rides parallèles
Où les aigles parfois se posent, grandes ailes
Ouvertes, recherchant les courants ascendants,
Rémiges qui frémissent, long regard ardent.