Dans le sang

Ils se sont rassemblés, fusils en bandoulière,
À clamer haut et fort leur foi particulière
En la force du fer et des armes qui tuent.
Les forges de Vulcain, noires, se perpétuent.

Harmattan

Le vent rouge a rongé les murailles anciennes,
Emporté les échos des batailles nubiennes
Et laissé le désert dans sa blondeur de feu.
L’homme est passé. Le monde est tout en un seul lieu.

À flots

Elle n’avait posé sur la table du bar
Que sa morgue, devant la vanité du fard
Qui coulait sous le flot lacrymal. La détresse
Est parfois, dans le cœur, si proche de l’ivresse.

Le train

La voie ferrée s’étend comme une plaie béante.
Une locomotive entraîne sur la pente
Un cortège divers de wagons et d’humains.
Rien ne peut l’arrêter. Je meurs jusqu’à demain.

Lucioles

Le vieillard aux yeux morts déclame des poèmes,
Assis sur le muret qui borde la nuit même.
Alors les vers luisants scintillent tout autour
Et le vieillard sourit. Ses mots donnent le jour.

Routine

Il suspend son blouson dans le fond du garage.
À côté, le miroir toujours le dévisage.
Encore un jour vécu. Le travail est sans fin.
L’autre univers là-bas. Les traces d’un parfum.

Au fil des nuits

La terre a des saveurs qui ne se font goûter
Que par ceux qui, gisant, fixent le ciel d’été,
Le velours de la nuit bordant la terre chaude,
Une étoile filant dans l’obscur, en maraude.