Jardin d’hiver

Le cœur blessé ? Peut-être… ou bien le cœur aimant
De celui qui veut être et qui n’est pas vraiment.
Mon jardin, dans l’hiver qui mime trop l’automne,
A des fruits surs ou blets, que volontiers je donne.

Presse

Je parcours une fois encor les étagères,
Au-delà de la peine, en ce jour étrangère,
Ému de tant de mots qui poussent les pensées
Qu’une vie ne pourra jamais que commencer.

Toile

À suivre le pinceau sur la toile, docile,
Il avait oublié les brindilles fragiles
Agitées par le vent, la mésange azurée,
La feuille morte qui l’avait juste effleuré.

Sine die

L’ode est-elle joyeuse, en cette nuit glacée,
Qui célèbre ceux-là mêmes qui, trépassés,
Courent, libres esprits ? J’entends leurs babillages
Entre les croix de pierre. Ils ne font pas leur âge.

Didascalie

La tenture écarlate est lourde de mystères.
Une lampe qui brûle ajoute, solitaire,
Une aura de lumière et d’ombre entremêlées
Sur les pans de velours. Tout sera révélé.

Prairies

J’explorais les confins des prairies vénéneuses
Aux herbes acérées qui ployaient, sinueuses,
Au passage des meutes de loups de l’hiver.
Inutile de fuir. J’avais banni le fer.

Fugacité

Elle me réservait des sourires si clairs
Que leur présence s’étendait pour tout l’hiver.
La maison s’en souvient encore maintenant…
Je vais de pièce en pièce et rien n’est étonnant.