Contemplation

Les farouches idées du fond de ma pensée
Volent sans but, légions en ordre dispersé,
Tandis que le haut mur du cloître me fait face.
À genoux, je perçois toutes les heures lasses.

Auditorium

Le chemin creux se perd dans des lieux inconnus
Qu’on devine en hiver entre les branches nues.
Nous nous y retrouvons, chouans des pauvres heures
À déclamer nos vers… mais seuls les saules pleurent.

Tes mains

Sur tes mains fatiguées, lentement, l’eau s’écoule.
À peine déposées, les gouttelettes roulent,
Hésitent dans les creux, puis glissent vers les doigts
Comme des sources fraîches, pures qui ondoient.

Alouette

Du temps où j’avais, mauvis sous les cieux, des ailes,
Aux vents je rêvais, l’azur dans les yeux, près d’elle
Et puis les autans, féroces pillards, m’ont pris,
Me désorientant, déplumé, geignard, tout gris.

Grenier

Quatre grains de poussière élurent domicile
Au fond d’un noir grenier, tout en haut d’une pile
Ancienne de revues, quand un inopportun
Pigeon fit tout voler. Tel était leur destin.

Sténopé

Je peins sur les parois de l’ocre de ma terre
Où le roseau-calame épanche les mystères.
Il fait froid. Ma pensée sans contrainte est volage.
Ici-bas, l’air azur se voile de nuages.

Logique

Dans le fond de sa poche, il conservait toujours
Un petit gravier blanc qu’il ne sortait que pour
Atténuer sa peine, en montant l’escalier.
« C’est mieux que de l’avoir au fond de ses souliers ! »