Épistolaire

C’était la frénésie de l’écriture bleue
Sa plume était légère, elle caressait le
Papier de teinte bise et les mots dans leur danse
Illuminaient ses jours de belles espérances.

Notre pain de ce jour

À force de marcher sur des cailloux pointus,
Ses souliers sont fourbus. Lui, de fripes vêtu,
Regarde les chalands, les fruits et les légumes
Abandonnés, salis, laissés sur le bitume.

Héros

Le chœur silencieux contemple le Héros
Déclamant son panache insensé face aux crocs
D’un léopard sacré. Rien ici ne subsiste
Au-delà du décor. La Mort est une artiste.

Tapis vert

Des cartes à jouer, jonchent, près du saxo,
Le tapis vert. Curieux, je les tourne : au verso,
Se trouve une photo de groupe, où je repère
Un visage connu. Un seul. Je désespère.

Bonningal

La tour de Bonningal est toujours inondée.
Une fenêtre seule, étroite, mansardée
Règne au-dessus des flots. Parfois le soleil brille
Et miroite dessus. Quelques ombres vacillent…

À la dérobée

Mots à la dérobée : qui chuchote au-dessus ?
Je suppose que l’âme écoute à mon insu…
Le froid, quand se dilate ainsi l’espace, gagne
Automatiquement la mort qui m’accompagne.

Rétro

Dans le rétroviseur ils se tiennent la main
Je pars à contre-cœur. Serai-je là demain ?
La route est un ruban s’enroulant sur lui-même
Et ces nuits et ces jours ne sont pas ceux que j’aime…