Chaleur

Les épis de froment blêmissent rondement
Sous le feu d’un soleil qui ne rit ni ne ment.
Je flotte sur la lame chaude de cette onde,
Esprit, fétu léger… la crainte vagabonde.

Les asphodèles

Aux dires des lutins, les asphodèles filent
En douce vers les cimetières de la ville,
À la brune, semblant rendre hommage aux défunts,
Mais, chuchote le vent, ce sont des regrets feints…

Le bâtisseur

Il bâtit doucement son logis, de ses mains,
Rugueuses comme les cailloux de grand chemin,
Ainsi de pierre et bois s’éleva sa demeure.
Un jour il l’acheva… juste avant qu’il ne meure.

Coffret vagabond

C’est un coffret de bois qui traverse les âges
Avec une désinvolture de nuage,
Il s’est manifesté dans le grenier, un soir,
L’arcane y est celé. Je ne dois pas surseoir.

Sur mon erre

Tel un navire immense, aussi lourd que le monde,
Impuissant à freiner l’inéluctable ronde,
Avec l’écueil devant, je fonce sans merci,
Le naufrage est certain… c’est un beau raccourci.

Les gisants

Ils se sont relevés, les gisants du caveau,
La flamberge dressée, se défiant des dévots,
Le regard minéral encor plein de poussière
Et, gravée en dedans, la fièvre carnassière.

Sur la terre

Elle court sur la route depuis tant d’années
Que son corps est tendu, que sa peau est tannée.
Ses pieds nus sur la terre entendent la musique
Assourdie de la vie, des forces telluriques.