Colère

Les cendres d’Asmodée glissent dans l’eau qui dort
Et troublent les reflets de la lune. J’ai tort.
On ne peut assortir la cendre et la lumière,
Entre les deux, toujours, la secousse première.

 

     Les cendres d’Asmodée glissent dans l’eau qui dort
Et troublent les reflets de la lune. J’ai tort.
On ne peut assortir la cendre et la lumière,
Entre les deux, toujours, la secousse première.

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     Les cendres d’Asmodée glissent dans l’eau qui dort
Et troublent les reflets de la lune. J’ai tort.
On ne peut assortir la cendre et la lumière,
Entre les deux, toujours, la secousse première.

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