Les bras de la torpeur m’entourent comme un châle Au creux duquel ma vie se complaît, minimale, À la recherche vaine de pensers flottants Comme des îlots bleus dans un noir océan.
Parfois mon cœur est las, nonchalance banale, Et mes alexandrins ont un tour hésitant. La fourmi que je fus serait-elle cigale Touche-à tout, dispersée ? Elle chante pourtant !
Parfois mon cœur est las, nonchalance banale,
RépondreSupprimerEt mes alexandrins ont un tour hésitant.
La fourmi que je fus serait-elle cigale
Touche-à tout, dispersée ? Elle chante pourtant !