Après tout

Je titube debout sur les pavés, je vais,
La conscience endormie. La ville sent mauvais.
Les bruits sont des couleurs criardes. Je n’ai pas
D’autre issue que d’ouvrir mon âme pas à pas.

Fleur du désert

Le vain désert des jours joue de notre misère
Et misérablement, nous allons, pauvres hères,
Où d’éphémères fleurs s’épanouissent là.
L’espoir est le pétale au creux d’un mandala.

Ainsi la nuit

Sur l’oreiller les taches bleues étaient des fleurs,
Les poutres noires la forêt qui faisait peur,
Toutes les bêtes de la nuit étaient en scène
Et moi toujours, dans ce sommeil, fuyant la peine.

À la lumière

 Le vert sombre du bois fait place à la lumière
Étrangement filtrée de la grande clairière.
Elle frôle, ténue, le mur du monument,
Aux morts. Je me rappelle. Une vie d’un moment.

Danse des épées

Au son des flageolets, c’est la danse des lames.
Elles scintillent nues sous les pieds de la dame
Et rien ne semble vrai qui n’aille dans le vent
Le feuillage au-dessus le sait, l’enjolivant.

La malle

Dans le sombre grenier, la malle s’empoussière.
Au fond, de vieux paquets de lettres vacancières,
Étroitement liées par de mauves rubans,
Racontent des pays de fez et de turbans.

Eau dormante

Au petit peuple des marais, qui rampe, nage
Ou vole ou trotte, au fil de l’eau, tel un naufrage,
Un radeau vert je laisse aller. Dessus gravés
Des mots sans âge, scintillants, que j’ai rêvés…