Le roc et moi

Fatigué je m’appuie sur le rocher moussu,
Tiède encor du soleil qui a chauffé dessus.
Je me laisse bercer par sa voix minérale,
Y découvrant le corps de tant de cathédrales…

Œuvre au rouge

J’avance enveloppé dans une cape rouge
Au fond d’une ruelle au pavage qui bouge.
Énorme, la fureur, élixir ou poison,
Me gouverne. Le sort dépasse la raison.

L’éveil

À tous ceux qui pâlots vont au jardin public,
Le nez sur leur écran pour inonder de clics
Les lieux de vanité, le ciel lance des charmes,
Une senteur, un chant, la chaleur d’une larme…

Sur terre

Elle n’est jamais loin, la terre universelle,
À laisser la rosée monter comme étincelle
Au milieu des labours. Plus tard le parfum gras
De l’humus se répand. Le sol n’est pas ingrat…

Un rideau

Il suffit d’un rideau tiré pour que je sente
Un peu d’intimité, dans cette humble soupente.
Au-dehors la cité gronde avec prétention.
Nous cessons d’y penser, tout à nos émotions.

Entre un mur

Cette maison n’a qu’un seul mur qui fait le tour
De nos biens et nos corps lassés, de nos atours.
Au centre grogne un poêle noir, vaine fournaise,
Et nous blottis en rond, chacun sur une chaise.

À noter

Je ne suis pas d’un lieu (les lieux n’existent pas).
La conscience elle-seule est sentier de mes pas.
Du coup, ne pas chercher le moindre itinéraire,
Il n’aurait pas de sens : se hâter sans horaire.