Tristesse

L’encre violette est bue par le papier buvard.
Reste sur la missive un message blafard.
Je ne récrirai pas les paroles. Je cesse
Et m’envole en pensées. Féconde est la tristesse.

Sans effet

J’ôte mes vêtements, les tiens ferme dans l’eau
De la Neste qui roule et les vois de noirauds
Passer à l’écru tendre, et vifs comme des truites
Au gré du flot danser. Je frissonne et médite.

Si vite

Tout là-bas, j’aperçois, brumeuse, la vallée
Je lance mon vélo dans le dénivelé.
Bientôt corps et esprit ne sont qu’une seconde,
Infiniment lovée dans l’espace qui gronde…

De fait

J’oscille au bord d’un rêve et d’un fauteuil grenat,
Le chat de mon voisin vise un assassinat.
Le rouge-queue s’inquiète, un nuage se glisse
Et mes pensées s’ébrouent. La scène était factice…

Le portrait

Le bois contre le feu, la pierre contre l’eau,
Pas un qui ne soit peint dans l’ombre du tableau.
Le centre est occupé par un visage étrange
Où les yeux sont brouillés par les larmes des anges.

Lézarde

J’observe la lézarde sur le mur depuis
Mille ans peut-être, moi, figuier déchu, sans fruits.
Si je croîs dans l’azur, mes racines s’étendent
Entre les pierres mues par la terre friande.

Que reste-t-il ?

Celui que vous tenez pour image n’est plus :
Il s’est évaporé dans quelques pages lues.
L’individu se perd, étant celui qui passe.
Il ne reste qu’un souffle et vos lèvres l’embrassent…