Entre livres

Que sied le clair-obscur à cette grande pièce,
Aux murs couverts de livres, perclus de vieillesse.
Au centre, deux fauteuils se font face, muets,
Mais l’échange est spectral… quel français désuet !

Relative idée

Le fond noir singulier de l’espace m’absorbe
Et je devine assez, dans les masses, les orbes.
Un vertige m’étreint. La fureur du néant
S’engouffre dans le vide, effroyable océan.

Ce jardin clos

Mettrai-je un jour mes mains au galbe de tes hanches ?
Au jardin clos de mes amours, de roses blanches…
Aigri, le temps se plaît à nous montrer l’issue.
Qu’importe ! Le soleil est toujours au-dessus.

Écluse

Les murmures puants du monde me submergent,
Je dois hisser mon cœur hors du flot. Sur la berge,
Une défunte voix me crie d’encore aimer,
Mais la brume est épaisse… et l’écluse est fermée.

Saison belle

C’était la saison belle où la neige et le ciel,
Les estives, les rocs, dans un flux essentiel
Recréaient l’univers en chaque atome né.
Une rare saison… depuis combien d’années ?

Diaphane demoiselle

Les pierres effritées gardent des reflets d’or,
Même quand le soleil s’est couché, quand tu dors
Dans ces ruines perdues, demoiselle en guenilles
Arrachée du passé, diaphane, qui vacilles.

Sur la branche

Il avait installé sur un socle d’ormeau
Des lunettes gravées toutes de quelques mots :
Tirées de vieux romans, de contes, ces devises,
Il les gardait ainsi près de ses tempes grises.