Rencontres

L’hiver s’est reposé sur les feuilles ténues
Blanchies sous un soleil pâle, heures inconnues
Qui s’instillent dans l’air en éternelles ondes
Au carrefour, sans bruit, des routes et des mondes.

Roseau

Intime il ne l’était, ce vers de Mallarmé,
Que lorsque le désert avait, fourbe, charmé
Les éclats de mon âme, éphémères volutes :
« Ne murmure point d’eau que ne verse ma flûte ».

Contre-saison

Le parterre de fleurs doucement m’assassine
En poussant dans mon cœur de curieuses racines.
Il faut que je m’en aille à l’estive enneigée
Mourir un peu l’hiver, le temps de m’alléger.

Cylindrée

Le moteur dans les tours indéfiniment gronde
Et le berceau répand sa puissance à la ronde.
Au bout, la route perce, immense, l’horizon,
La vitesse m’emporte à tort ou à raison.

Tendre éteule

Les chaumes sont couchés, l’empreinte de nos corps
Y laisse un souvenir de nos regards encor
À la voûte étoilée, perdus toujours ensemble.
Entre la terre et nous, quelques saisons qui tremblent…

Récurrence

De son cou vers le sol elle tombe, nuage,
À peine retenue par quelque noir présage,
Écharpe de soie grège, un mien cadeau d’antan.
Sans fin je la ramasse et toujours la lui tend…

De peau

Au sourire fuyant du visage empesé
Répond hors de raison la peur inapaisée,
C’est ainsi, l’esprit cherche en vain les flétrissures,
Un bonheur sous la peau n’attend qu’une morsure.