Tombe

Dans toute chose avait-il dit, dans toute chose
Il existe un parfum de poésie. Je n’ose
Y croire et sur sa tombe, on peut, fermant les yeux,
Toucher le grand silence à la garde des cieux.

Sous l’orage

L’éclair blanc contre-pointe amoureux le tonnerre
Au rythme lancinant de mon imaginaire.
Une saveur violente est gravée dans l’air vif,
Rémanente et glacée. Chaos contemplatif.

Dé

Dans un dé de liqueur, la rage est contenue,
D’essences rares, fleurs ou racines menues,
Je traîne mon ennui dans ces vapeurs d’eaux vives
Au-dessus du comptoir. Esprit las, je dérive…

Muses

Le feuillage du hêtre au-dessus de moi bouge
Avec gracilité. Le soleil teinte, rouge,
Une brassée de nues aux formes enlacées.
Sans peur s’épanouit le champ de mes pensées.

Sereine

Née dans la plénitude, elle est toujours debout
Sous le lent tourbillon des perches de bambous.
La soie de son foulard accompagne la danse
Et son visage rit de toutes ses nuances.

Rasoir d’Ockham

Je vis se fissurer la pierre des statues :
Mon regard avait-il quelques sombres vertus ?
Puis le sable avala les sculptures antiques.
Au fond, je n’étais pas. L’être est inauthentique.

Temps mort

Quand le temps s’arrêta, naquirent les murmures
Arrivant à travers les moindres déchirures,
Ainsi vinrent les rêves, les chevaux ailés,
Les nymphes ondulant dans les eaux constellées…