Arabesque

Le fil, à la blondeur des dunes sahariennes,
A croisé le grenat des fières bohémiennes
Et la toile s’étend, de sable et de carmin
Brodée. La tente est là, tout au bout du chemin.

De loin

Tu verras la guitare est toujours accrochée
Près du vieux rocking-chair. Je ne l’ai pas touchée.
Tu disais qu’une corde est un oiseau sans ailes
Et je suis là sans âme... Où sont les hirondelles ?

Sur la nappe

Ce fut un vrai festin dans le pré du vieux charme,
Où nous mîmes la table, où tu versas des larmes
Au moment de plier la nappe entre tes bras.
Fut-ce le vin rosé qui fit que tu pleuras ?

Cairn

Les pierres empilées ne montent pas au ciel,
Mais leur ombre s’étend, profil immatériel,
Silhouette de défunt vivant à l’heure brune
Et mourant à l’aurore. Ainsi parlent les runes.

Exemplaire

C’est dans le fond d’un bar, sur un vieux canapé
Qu’elle sortit d’un sac, un livre enveloppé
De linge. Elle me mit dans les mains cet ouvrage
Au cuir épais. C’était la chute de Carthage.

La sente

C’est le chemin du temps, qui court dans la forêt
Sous une arche de houx. Doit-on faire un arrêt
Qu’une source jaillit, de fraîcheur opportune.
Il court ainsi sans fin. C’est la bonne fortune.

Dans ses cordes

Il sortit sa guitare avec si peu d’entrain
Que les passants croyaient qu’il avait du chagrin,
Puis ses doigts un à un retrouvèrent leur place
Et la femme dansa, sur le trottoir d’en face.