À Calliope

L’inspiration me point comme un sable abrasif,
Mes doigts frappent sans fin le clavier obsessif,
Affichant sur l’écran des glyphes péremptoires.
Offrirai-je à Calliope un blanc propitiatoire ?

Tréfonds

Quand tu descends pieds nus l’escalier des mystères,
Allant silencieuse au tréfonds de la terre,
Il me vient à l’idée d’accompagner tes pas,
Mais la lumière en haut fait que je ne peux pas.

Officine

J’entre dans l’officine aux relents d’encaustique,
Épaisse est la poussière et l’ombre fantastique.
Aurais-je dû franchir cette porte vitrée ?
L’averse m’a contraint. Le temps n’est pas entré.

Source des rêves

C’est la maison des rêves avec son jardin clos,
J’y vais toutes les nuits voir les anges falots.
La vasque gargouillante au centre me fascine :
Y coule une encre noire à la chimère encline.

Au volant

L’habitacle a des airs de film en noir et blanc,
C’est la nuit. Tu conduis, deux mains sur le volant.
De tes lèvres j’entends les plus belles histoires
Et la route défile, ouvrant des territoires…

Haut pèlerin

Je me suis mis pieds nus sur la table rocheuse,
À côté des statues, des ruines somptueuses
Et le froid de la pierre engourdissait ma chair.
Le faucon pèlerin, très haut, huissait dans l’air…

Infini

En son huit allongé, l’infini se dilate
Et ronronne sous l’œil du matou télépathe.
Assis sur le fauteuil, je tourne lentement
La page aux glyphes noirs. Et si l’infini ment ?