Pavage

Je regardais le sol avec intensité,
Les fissures, les trous, les couleurs fragmentées,
Comme si mon regard pouvait y faire naître
Une illusion de vie dont j’étais le seul maître…

Sente absente

C’était un chemin forestier où seuls passaient
Bêtes et gens, peut-être dryades qui sait,
Ce chemin s’est lui-même effacé sous les feuilles,
Aux premières fumées des moteurs qui l’endeuillent.

Mésanges

J’entends le gazouillis des fringantes mésanges
Et suis assis tout près de ces petites anges,
À les voir picorer les graines dans la joie
Toute simple de vivre, à l’aube qui rougeoie.

Slow

Tu me presses la main, froide comme l’aurore,
Et ta douce chaleur m’atteint, me revigore.
Alors sur ton visage un lent sourire éclot
Comme un rond de lumière, éclairant notre slow.

Le noir Palais

Les statues rouge-sang, sur le faîte, alignées
Contemplent les gargouilles, gueules renfrognées.
Les ténèbres glacées suent des relents de goule
Et les suaires noirs se déchirent, s’écroulent.

Buse

La buse s’envola dans un silence plein,
Ses ailes déployées, souples comme un félin.
Je vis, en bicyclette, au loin, l’oiseau rapace,
Imaginant sa joie, rêvant d’être à sa place.

Papier de soie

L’enveloppe est doublée d’un papier de soie gris,
D’où je sors une lettre au parfum défleuri.
Son écriture est fine, et l’encre couleur cendre
Avoue des amours mortes, dit les heures tendres.