Désir de soi

Totale est l’irrésolution de cet ego
Qui traîne son identité comme un magot.
Le plic-ploc de la pluie, le tic-tac de l’horloge
Étayent le désir dans lequel « je » se loge.

Val, l’hiver

Le val a des relents de brume sur les prés,
La faucille et la faux sont de rouille empourprées,
Le fer de la charrue tout au contraire brille
À labourer la terre et la mettre en guenilles.

Singulière

La foule se ruait vers les portes des rames
En se poussant du coude. Immobile, une femme
Attendait sur le quai, regardant le lointain
Des galeries noircies du métropolitain.

Apparemment

Il n’enlevait jamais ses lunettes miroirs,
Se donnant l’air ainsi de ne jamais déchoir
De son imaginaire vie dans l’opulence.
Sans le savoir, empoisonné par l’apparence…

Lire

L’ivresse littéraire est de sentir les gens
De plume et d’encre vivre aux abords dérangeants
Des univers secrets que l’auteur ne peut taire. 
Une vérité couve au fond de ces mystères.

Juste à côté

Ton teint a la pâleur des aubes de l’hiver,
De la convalescence longue et ses revers,
Tu ne dis pas un mot, mais clairs sont tes silences.
Alors je reste près de toi, mon Espérance.

Temps faible

C’était la chambre bleue d’un hôtel de fortune.
Ici le temps fit d’une allure inopportune
Un tempo dérangeant, tel d’un bronze fêlé…
Mon cœur devait y être un tant soit peu mêlé.